Las cenizas del principio

IN MEMORIAM 17 de marzo 2005

Hoy habrías cumplido 66 años, desde hace días me embarga una tristeza peculiar, inevitablemente los recuerdos llegan disparados a mi memoria.
Recuerdo cuando de pequeña casi siempre me despertaba al oírte entrar en el baño muy temprano,y antes de irte a trabajar me dabas un beso, cuando crecí, me levantaba mientras te escuchaba afeitarte tratando de no hacer ruido en el baño, te calentaba la leche con café y ponía unas galletas con un trozo de chocolate envueltas en papel aluminio, te gustaba llevarlas para el café de media mañana en el trabajo.
”Gracias mi niña”- decías-, y me dabas el primer beso del dia.
“te he limpiado los zapatos” – decía yo mientras los sacaba detrás de mi espalda y te los mostraba lustrosos-,
Una sonrisa, otro beso, “acuéstate anda, que es muy temprano”, sin apenas hacer ruido cerrabas la puerta de la calle y te perdías escalera abajo. Siempre regresabas tarde a casa, corría a la puerta y te daba-me dabas :un beso, yo te cogía los zapatos me sentaba en el balcón y con la punta de un cuchillo solía quitarte las virutas de acero de las suelas que se te clavaban en el taller de la fábrica, después de cenar me sentaba un ratito en la sala contigo,( usabas un madofa de paño, batín corto de caballero le llamaban en la tienda, azul oscuro de cuadros, el ultimo que usaste era verde oscuro y negro a rayas, luego llegaron las batas largas de caballero, siempre fuiste un padre moderno vistiendo, “granate que bonita ”dijiste cuando comenzaron a vestir con otro color que no fuera azul o gris a los caballeros),
“A la cama que tiene dos rombos ”-decías al rato.
En casa anhelábamos la llegada del sábado y el domingo, disponías de todo el fin de semana para tu familia y eran horas de juegos:¿te acuerdas? el Exin Castillos que guardábamos en el tambor del jabón Colón, la Pablita, que tenia una cuerda en la espalda y decía: “mamá, mamá, quiero cocatos pabú pabú tatá...” el Excalestric arriba y abajo, ¡venga peraltes y más peraltes! recuerdo aún el olor a escobillas calientes de los coches. Cuando los chicos crecieron jugábamos a indios y vaqueros, mejor dicho a india y vaqueros, porque entre los tres me perseguíais y una vez cazada la india, la atábais a una silla y aquellos dos mocosos se reían y bailaban a mi alrededor como posesos, ¡suplício, suplicio! pedían ¡hagámosle barrabasadas a la india! tu sacabas el tubo de sobrasada y me hacías tragar un poco de aquello,yo cerraba fuerte la boca, que asco aquello rojo que salía del tubo... ¡mas, más! decían aquellos borricos, ¡ahora paté de anchoas! y entonces decías”: ¡ India ahora tienes que comer pepinillos!” pues sabías que me gustaban... Algo más mayores jugábamos al escondite, todo era válido desde meterse en el armario, hasta intentar acomodarnos dentro del mueble de la máquina de coser, mientras escuchábamos “voy a por vosotros”, hasta que un dia escalando cajones, me subí sobre un armario, me tumbé pegadita sobre él, casi sin respirar cuando entrabas una y otra vez buscándome en el cuarto y te fuiste incluso a la calle por si me había escapado hecho un manojo de nervios, aquél dia si no me bajo del armario te da un síncope, vienen a mi memoria aquellos domingos hasta el monte, ¡hale Vicente! te llevabas a la tropa. Botas de monte y el canguro a la cintura puesto, ya no se ven aquellos anoraks que se guardaban en la bolsita y se ceñían a la cintura por si llovía padre.Tú nos decías “¡carrera!” Procurando que regresáramos rendidos, nos ponías a recoger castañas, moras o flores para la amá. Luego a comer paella, y la siesta en el sofá
A veces llegábamos hasta la zona de los columpios del barrio de Santa Bárbara por la tarde, me empujabas cada vez más arriba en los columpios. Para aitaaaa que me vuelco, paraaaa.
Solías decir entre chanzas ¡mejor si en lugar de cuatro hijos hubiéramos tenido cuatro cerdos, menudos jamones...y qué descanso! se te encendían las mejillas de la risa.
Hoy no habrá fiesta de cumpleaños, ¿te acuerdas de las que haciamos de niños? unas fiestas entrañables; tarta, empanadillas de atún, croquetas y pan Bimbo con nocilla o chorizo de Pamplona, así me fueron llegando mi primera caja de óleos y el caballete de pintar, la flauta, la primera Nancy, mi primera sortija o el primer vestido vaquero cuando se pusieron de moda.
Te llené la casa de botes que hacia en el cole con latas forradas de papel de fieltro para los bolígrafos, una para casa, otra para el despacho, otra más para los puros... te escribía postales...
Siempre te echo de menos, sobre todo los domingos, las zarzuelas con las que nos despertabas a tope de sonido: La tabernera del puerto, Katiuska, el Caserío, Bohemios, Luisa Fernanda, Los gavilanes, La revoltosa... ya no me atrevo a ponerlos, si los pongo La Pepi llora, solo me permito en Navidad poner tu disco de masas corales, los villancicos en euskera, así me parece escucharte aun cantando por la casa... pero cuando me quedo sola, jeje, saco los vinilos, pongo en el coche tus cintas de los Xey y Demis Rousos cuando voy sola. “Es mi niña bonita ”,“Dí papᔠo “llora el teléfono...” me cantabas para dormir, gracias a mi amigo Oz he recuperado esas canciones, en un formato mp3 para el ordenador, ¿que no sabes qué es eso? Tecnología aitá, tecnología.
Sobre todo recuerdo la canción de cuna familiar, “Silencio, silencio callar, no quiero líos en la vecindad, en el primer piso vive una señora, señoraaaaa, no sé si soltera o casada está pero hay un niño que dice mamá... ”Tus nietos se han dormido tantas veces con esa misma canción, Maialen la más pequeña, la que no llegaste a conocer, está preciosa, ya tiene ocho dientes , se parece mucho a mi hermano y reparte alegría por donde vá, Enara es un bichito más lista que el hambre, habla por los codos una lengua arapajoe divertidísima, cuando vé tu foto dice “Aitona”, tiene tus mismas manos y Egoitz se está haciendo un hombrecito. Aquí todos seguimos más o menos bien, La Pepona trata de reponerse día a día, yo aún te lloro a escondidas, todos te echamos de menos.
Los días que me levanto triste, me pongo tu camisa de paño a cuadros, la de color chocolate, me queda grande, jejej, he pasado días de frio este invierno acurrucada en tu chaqueta de lana beige, los días que me levanto mas torcida que tu dedo índice salgo a la calle con tu chaquetón de cuero,no veas ¡me queda enorme!,larga como un abrigo,pero voy la mar de contenta y al final el día se endereza ó se mitiga la pena.Yo creo que ese chaquetón tiene duende...
Esta mañana te habría llamado temprano “Zorionak Aitatxo” (felicidades papaíto),“gracias mi niña” me habrías dicho,habríamos ido por ahí con la Pepi a comer, y por la tarde merienda familiar, tarta, velas,fotos y regalo.Seguirías diciéndome:
-“Cada año estoy mas viejo, pero estoy echo un toro, ¿cuando sea viejito me cuidaras?”
Recuerdo el sonido de tus besos en mis mejillas, como un chasquido blando, sonoro, grande. Y tu manera de silbar,no sé por qué la he adoptado como mía,silbo igual a tus nietas,sin querer me sale, sonríen, reconocen el silbido y me miran “fiii fuuuu ” les silbo al acercarme y me apeno sola pensando que te lo pierdes, ellas se han perdido ver acercarse al aitona de los juegos y los cuentos.
Me acuerdo mucho de las veces en los últimos años que me silbabas bajo la ventana para avisarme que te ibas a dar un paseo, a veces nos íbamos juntos, y en medio de la caminata un caldito, un pinchito... otras parabas a la vuelta en mi casa,
-una cervecita mi niña que traigo una sed
-¿te hago unos huevos fritos? ¿con chistorrita?
Y los ojos te hacían chiribitas, te sentabas en la mesa y me contabas lo que habías visto durante el paseo,
-“hoy me he recorrido las tres playas”
-Hoy he llegado hasta el puerto, que bonito están dejando aquello”
- “ mira hoy me he pasado por el mercado, mira mi niña lo que te traigo: habitas tiernas”,
- ¿tienes otra cervecita?
-bueno me voy a buscar a tu madre y nos vamos a casita, ¿vienes mañana a comer?Voy a hacer manitas de cerdo, ¿te vengo a buscar y tomamos algo antes?
-un beso en la puerta, “hasta mañana aitá...”
¿Te acuerdas de la ultima vez que bailamos? Fué en la boda de la pequeña, arañaste días a tu vida para llevar a mi hermana pequeña hasta el altar de aquella iglesia en medio del valle.
-“Yo entro andando, levantarme de la silla de ruedas”, y caminaste cogida ella a tu brazo, arrastrando los pies hasta el altar, los músculos cansados y castigados por la quimioterapia, solo te volviste a levantar de la silla una vez más, al borde de la pista de baile para bailar la primera canción con la novia, repetías “qué feliz soy” en sus brazos, apenas moviéndote del sitio, luego abrazaste a amá en un balanceo lento y finalmente te cogí por la cintura con mi mano izquierda, uní mi derecha a la izquierda tuya, me mirabas sin apenas verme, sonreías...
-¿estás contento aitá?
- Estoy feliz mi niña...
La música cesó y todos aplaudían, más de uno se enjugaba discretamente una lágrima, volviste a tu silla:
-“ya hemos casado a la pequeña” repetías. Te encendí un puro ¡jolín un Cohíba...! fuma aitá fuma, después te encendí otro, el último que te fumaste en tu vida,
-“que maja la doctora que me ha dejado hoy fumarme un puro y tomarme un vinito” repetías...
“Si un dia se casa mi niña, vestida de blanco armiño...”cantabas de pronto a coro con Ramón y Emilio tus amigos, "mi niñaaa guapa, ven canta conmigo..."
“Yo sé que a todos los hombres
les debe pasar lo mismo
que cuando van a ser padres, quisieran tener un niño
luego les nace una niña, sufren una decepción
y después la quieren tanto que hasta cambian de opinión
es mi niña bonita con su carita de rosa
es mi niña bonita, cada dia más preciosa
es mi niña bonita, hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita, es mi niña bonita, ¡cuanto la voy a querer!
Si un dia se casa mi niña....
vestida de blanco armiño,
recordaré que soñaba con que al nacer fuera un niño,
luego le rezo y le pido al señor del gran poder,
que el hombre que se la lleve, la sepa siempre querer...
Nunca más te oí cantar, agotaste tus fuerzas aquel dia, las semanas siguientes pasamos horas hablando de los recuerdos, tu mente no recordaba lo que habias comido el dia anterior, pero no olvidaba nada de cuando eramos niños. A veces no te salía mi nombre, después de la operación comenzaste a llamarme “ risitas”, “ hombre ya viene mi risitas”, “Mira Pepi ya está aquí otra vez mi sonrisitas ”, te fuiste llamándome “mi niña”
¿mi niña me das agua? ¿mi niña me ríes? mi niña, me comería mas a gusto una manzana...
Nada aitá, me puse a recordar y me he puesto tontorrona, he acabado poniéndome tu camisa de cuadros, ya es media noche. Mañana me tomo un vermouth preparado con campary y jijilimuji como a ti te gustaba a tu salud, te he comprado una isquenia , la plantaré con unas esparragueras colgantes a ambos lados, también he cogido begonias, el otro día planté margaritas, de color granate y ocre, voy a llevarte también unos narcisos que ya han florecido, el sábado volveré a verte, hay tanto silencio y huele a mar allí, se escucha el ruido del viento entre los árboles, el panorama es tan bello con las montañas.... No pudo comprar en mejor sitio el panteón el abuelo. Algo tenía que hacer bien Marcelino...
¿Sabes? no estoy triste. ya es tu cumpleaños, ¡zorionak aitatxo.!
Trhyss."

Los bollos de Marcelino 28 de febrero 2005

Madrid. Año 1951, Marcelino, madrileño de nacimiento, había estudiado ingeniero de minas en Almadén, provincia de Ciudad Real, allí conoció a su mujer y al terminar la guerra, se llevó a la familia de su mujer a la capital. Marcelino al que su familia llamó cariñosamente Pepe toda su vida, salía cada mañana temprano hacia su trabajo de delineante. A la salida de la oficina, se daba siempre una vuelta a ver que había de nuevo en los rincones oscuros del estraperlo y regresaba a casa. En un pisito con cocina, vivían él y Santa, su mujer, Pepita la hija, Valeria la suegra y dos hermanas. Marcelino llegó una noche a su casa cansado, con un pedazo de tocino envuelto en un trozo de arpillera, con más hambre que cascorro, encontró al llegar el olor de la sopa de ajo que se recalentaba en el pequeño fogón y las gachas para la niña, tras saludar, besar a su mujer y a Pepita se sentó en una silla de la cocina, dejó el trozo de tocino sobre la mesa, y se abstrajo con el recuerdo de la parada de metro de aquella mañana, aquella mañana al salir del metro el aire se había vuelto aroma, un tipo vendía bollos que sacaba de una caja, Marcelino se había mirado los bolsillos, llevaba cuatro perras a ver si conseguía algo para el puchero del día siguiente, nada... siguió caminando envidiando a aquellos que se paraban, pagaban y se llevaban una rosquilla ...se alejaba pensando en cómo poder comer bollos...
Mientras la cuñada ponía la mesa, y veía llegar el puchero con aquel olor a pan y ajo, un brillo apareció en su mirada:
-Valeria ( dijo a la suegra), no vea lo que he visto en la boca del metro esta mañana, un tío vendiendo bollos... se forraba.
-¿Bollos Pepe?
-Si, Valeria, y digo yo que con lo bien que usted cocina, con esas magdalenas que hacia en el pueblo, los bollos y sus rosquillas de anís, vamos que usted me prepara a mi una caja, y yo las vendo a la salida del metro y nos forramos Valeria.
-Pues para eso necesitamos mucha harina, habría que tirar de las cartillas de racionamiento de toda la familia, y el aceite Marcelino, ¡ y el azúcar!.
- Nada madre, (así llamaba en ocasiones a la suegra para camelársela) usted mañana traiga lo que pueda ,baje el saco de harina del altillo y a hacer bollos, y yo pasado madrugo, me los llevo a la boca del metro ya verá que negocio...
Al día siguiente regresó Marcelino de su trabajo, cansado, famélico, con una gran caja plana y rectangular a su casa.
Al entrar ¡OH cielos!,el aroma del aceite en el que se freían las rosquillas le llevó derecho al fogón, sin besar a su mujer y apenas mirando a la niña Pepita.Varios platos de Magdalenas adornaban la encimera junto al fogón, había bollos de leche y las cuatro mujeres de la casa afanadas con los delantales pringaos de harina terminaban de freír rosquillas, vio a Pepita que tenia un pedacito de rosquilla entre los dedos, acercándose su padre a darle un beso, lo hizo desaparecer en su boquita...
Ay, Pepe... que día... todo el día haciendo bollos... –dijo Santa a Marcelino-
-Hale Pepe... ve poniéndolos sobre la mesa y los guardamos bien en la caja para que mañana temprano te los lleves...
Era una mesa de madera, pintada de blanco con los cantos en color azul, amplia de aquellas que antaño había en cualquier hogar, la mesa se fue llenando de bandejas de bollos, magdalenas, platos de rosquillas, y Santa iba espolvoreándolos de azúcar. Santa miraba a su marido con un gesto extraño, Marcelino no se movía, miraba arrobado el espectáculo de los bollos sobre la mesa
-Pepe...
-¡Pepe!
-¡Pepeeeee!
Pepe comía a dos carrillos, qué a dos, parecía que tuviese siete carrillos, una rosquilla entera a la boca, detrás una magdalena, en la mano derecha sostenía otro puñado de rosquillas y con la izquierda se ayudaba a empujar los bollos en la boca...
¡Pepe! Grito Valeria -la suegra- ¡Pepe por tu madre, que no vas a dejar ninguno!
Las cuñadas gritaban en la cocina, ¡ Pepe Para! Marcelinooooo...
Santa-la esposa-le tiraba de la manga de la camisa, ¡Pepe deja los bollos! Marcelinoooo las cuñadas se interponían entre él y la mesa en un intento inútil de hacerlo desistir.
Pepita la niña, con tanto grito lloraba...
las cuatro mujeres intentaban arrebatarle los bollos, los apartaban de la mesa, levantando los platos en el aire como si de algún modo pudieran frenarle...
De pronto cesaron los gritos, un silencio sepulcral se hizo en la cocina; Pepita cesó su llanto, miraba a los mayores con cara de ¿aquí que pasa?
Comían.
Todos comían, las cuñadas, la suegra, la mujer y sobre todo Marcelino... tan solo alguna vez se escuchaba una tos, una especie de atraganto que se solucionaba con un sorbo de agua, se miraban a los ojos mientras comían, un ojo en el plato y otro en el que estaba al lado, Antonia la cuñada se guardaba en el mandil las rosquillas... no quedó miga, ni dedo que no untara el azúcar dejando limpios platos y bandejas.
Contaba mi abuelo que a la mañana siguiente, mirando la cara de hambre que tenia aquel tipo del metro que vendía rosquillas, se reía... y comenzó a pensar en como engañar de nuevo a la suegra para llenar de nuevo el buche...
Trhyss

LA HUIDA 5 de marzo 2005

Caminaba mirando sus pies, llovía, los adoquines oscuros de la acera simulaban espejos de su silueta. La gabardina color ocre le cubría las rodillas, el agua resbalaba por sus piernas inundándole los zapatos. Una mujer caminaba entre la lluvia y la noche, evitando las luces de las farolas de la calle...
Unos días antes había dejado su casa, sentía que había perdido su identidad, ahora no sabía quien era, tenía la misma sensación que si le hubieran arrebatado de cuajo el sentido de la realidad y la hubieran arrojado al vacío del incógnito. Parecía como si solo tuviera pasado. Aconsejada por todos había iniciado la mudanza: se llevó los muebles, las cajas de sus recuerdos, cajas y más cajas con todo lo que había ido reuniendo durante largos años, las plantas y las maletas llenas de vergüenza y de miedo... que espanto.
Te vas Elisa por fin te vas, -se decía mientas bajaba los tres pisos de escaleras con las cajas en brazos-. A partir de hoy tu vida cambiará, estarás segura, todo está preparado.
-Adelante Elisa, camina, no mires atrás camina...
La víspera de la mudanza, entre cajas y muebles empaquetados se había sentado en el salón vacío sobre una manta, a la luz de las velas fue pasando las hojas de un álbum de viejas fotos de la niñez. Se sirvió una copa de vino, encendió un cigarrillo y apoyando la cabeza en la pared dejó pasar las horas. La habitación olía a vacío, cada vez que dejaba el cenicero en el suelo el sonido era como un eco en toda la estancia. Era ya noche cerrada cuando comenzó a notar frío, sacando de una caja otra manta, se acurrucó en ella repasando momentos, el mañana era una incógnita en la que no quería pensar.
Su mente iba visitando los rincones oscuros en su mente del ultimo año, saltaba de una situación a otra sin descanso: las denuncias, la fría comisaría, el miedo ante la puerta cada vez que salía de casa, el teclear de la maquina de escribir del juzgado, la mano del abogado sobre su hombro, la habitación de terapia, los médicos, la cara de sus amigos, la mirada perturbada de Miguel, el asiento trasero de la furgoneta donde escapó un día tapada con mantas de viaje, la mirada de su padre angustiada, el reflejo de la duda en tantas miradas, el saludo opaco de los vecinos, la oscuridad de la casa los últimos meses... Sacó el walkman del bolso y puso una cinta en la que tenia grabado el mar, olas y olas que batían la costa, el fragor del mar golpeando la orilla, se escuchaba el lamido de docenas de olas en la playa, se oía el viento modelando las aguas, se sirvió otra copa de vino y encendió otro cigarrillo, era su última noche en aquella casa, quería vivir aquella madrugada para no olvidarla nunca. Con los primeros rayos del sol asomando entre las persianas casi bajadas se levantó del suelo y se preparó un café.
-Hoy es el día, desde hoy todo cambia, ánimo Elisa tú puedes-se dijo.
Sin embargo aquella noche había regresado, tomó un taxi para regresar al valle. Amparándose en la oscuridad, sin poder entender lo que la llevaba de nuevo a aquella casa. Pidió al taxista que la dejara a dos manzanas de su antigua casa y fue recorriendo aquellos metros en busca de la vida perdida. Se quedó bajo el paraguas escudándose en un árbol en la esquina de enfrente. Escuchó los abetos del jardín movidos por el viento, el sonido de la lluvia, y el agua corriendo por el canal de la acera perdiéndose cuesta abajo.
Un escalofrío le recorrió la espalda. ¿Quién eres Elisa? -se decía a sí misma- ¿En qué se ha convertido tu vida?¿Qué ha pasado? Adelante, aléjate, no pienses más. Y no llores Elisa, llorar nunca te ha gustado. Se alzó el cuello de la gabardina y dándose la vuelta comenzó a caminar de nuevo por la acera de espejo medio resbalando para regresar hacia el taxi, esta vez con el paraguas cerrado dejando que la lluvia empapara su pelo, mientras el taxi arrancaba miró una ultima vez hacia atrás y por el cristal trasero vio como en la esquina alumbrado por la luz que salía del bar se quedaba su pasado, medio mojado por la lluvia, y calado hasta los huesos por el desencanto.
Se bajó del taxi tres manzanas antes de su nuevo domicilio, no sin antes mirar la calle vacía, la lluvia despejaba las calles, era más fácil controlar con la lluvia y la noche quien andaba por la calle, dio una vuelta a la primera manzana, se giró y miró al fondo de la calle: nadie. Prosiguió su camino con paso rápido hasta la siguiente manzana, volvió a girarse en la esquina: alguien había salido de un portal y depositaba la basura en el contenedor, aceleró el paso sin mirar atrás hasta su portal mientras sacaba las llaves del bolso, observó a ambos lados y entró corriendo en el ascensor.
Al llegar a su nueva casa se quito la ropa en la entrada, la dejó tirada en el suelo y fue caminando aterida de frió hasta el dormitorio, se puso el albornoz, tomó del armario dos grandes toallas y las llevó al baño, dejó que el agua comenzara a llenar la bañera añadiéndole gel de baño y soltó tres perlas de aceite en el agua, encendió las velas nuevas, y puso un CD de Maria Callas en el equipo que había instalado en el baño, mientras se terminaba de llenar la bañera, se preparó una tisana de manzana y canela y la dejo sobre la repisa de la bañera.
Sumergiéndose en el agua espumosa dejó que el aroma del aceite invadiera sus sentidos, se puso una pequeña toallita empapada sobre los ojos y dejó que el tiempo fuera pasando... Respiró profundamente, y una leve sonrisa torció su boca.
-“Lo has conseguido Elisa, has conseguido volver allí, has superado otra gota más de la copa de miedo en la que vives, no puede encontrarte, no dejaste rastro alguno, aunque no tengas nada a tu nombre, ni este piso siquiera, no podrá encontrarte...”
Media hora más tarde, abrió las ventanas del salón, el agua caía mansamente, se prometió a sí misma no seguir viviendo con las persianas bajadas y las ventanas cerradas a cal y canto como si allí no viviera nadie, puso otro CD con piezas de Chopin en el equipo de música del salón programándolo para que “tristesse” sonara ininterrumpidamente y se sirvió una copa de vino, cogió la carta que le había hecho llegar su abogado aquella mañana, en su nuevo buzón donde solo ponía 6º B, con la resolución de la orden de alejamiento del juez que habían enviado a su antigua dirección con un sello rojo al lado que decía “destinatario con residencia desconocida” y sonrió de nuevo...
Hizo una pelota con el papel y la lanzó al otro extremo del salón...
Soy Elisa, la chica del 6º B que apenas sale de casa, la que hace el pedido al supermercado por teléfono, y siempre sale acompañada de sus hermanos o sus padres, no vienen amigos a verla, apenas dos amigas saben como localizarla, la chica anónima del banco que solo usa su tarjeta en el cajero de una cuenta que no está a su nombre.
Soy Elisa- se repitió, la chica a la que ni el juzgado encuentra...
Trhyss.

¿ UN DIA ESPECIAL ? 8 de marzo 2005

Día de la mujer, Día de la mujer trabajadora... perdonen, pero que ordinariez. A quién se le ocurre poner por nosotras una cruz al calendario, si la que nos ponen en la cuna... nos sienta tan bien.
Qué ocurre... ¿alguna vá a ganar en auto estima tal vez?
Es que hoy, algún descuidado, ¿mirará más detenidamente a su mujer?
"qué caderas..."-en la izquierda, apoyado el hijo, el nieto, en la derecha, algo gastada... ya ven...
"y sus manos" -la derecha sin sortijas, y en la izquierda el maletín, la escoba, el pico,
un volante, un libro, el puré del niño, un PC, papeles, archivos, una flor tal vez...
"¡Qué ojos!"...- inyectados de sangre de tanto coser, de no pegar ojo por la criatura esta noche, o de la paliza, (mala bestia)que le diste ayer.
¿Se fijarán hoy más en su pelo? "el brillo de su pelo"-recogido para que no moleste "A ver Miguelito ¿ te quieres dejar de mover?" Inclinada sobre los deberes de la nena, me molesta la melena.
DIA de la mujer.
Disculpen si a alguien ofendo, pero qué ordinariez. Que no somos el Domund hombre,
ni noche buena, ni UNICEF, ni el día de difuntos, ni el del hambre... ¡somos las ganas de comer!
Día de la mujer trabajadora... qué ocurre ¿qué pasó con la que busca trabajo a diario y no lo encuentra?¿ la enferma es menos mujer? la demente (poetas léase insana), la incapacitada, la que disfruta de su vejez... se olvidaron... de la maltratada, la acosada, perdón es verdad, ellas tienen su día también.
Que detalle dedicarnos un dia oiga .. pero se les olvidó algo, se les olvidaron muchas mujeres, a mí también. La mujer no necesita calificativos, ni demagogia; una mujer...
¿Feminismo?¿Reivindicaciones? déjense de chorradas y disculpen los duros de oído
pero ya lo saben las "paradas" hoy celébrenlo con un té. Disfruten las que como yo, con suerte cobran a primero de mes y jornada continua cada atardecer... a cumplir con ese "currelillo" que no se os paga, ni a primeros ni a finales, no entiende de calendarios vuestro bebé... las lentejas hoy no hacen fiesta por ser ocho de marzo, ¿la casa se quedará sin barrer? DIA de la mujer... trabajadora, en paro, obesa, bonita o fea,
coqueta, independiente, casada, divorciada o viuda... con canas o trenzas, orgullosa... ¡valiente!

¿Hay algún día del año que escuches más la palabra mujer? ¿Nos pondrán hoy en cada pantalla, portada y escaparate cual monitos de feria enjaulados? Hay tanta persona en este mundo que dice no poderos entender. No voy yo a disipar su duda, si le pica la curiosidad... mire detenidamente a su madre, a su prima o... a la vecina del 6º B, a su vecina de pupitre, a esa señora de la limpieza que sube en otro ascensor a la oficina cada día, a la que duerme junto a usted cada noche. Para hacerlo ya era tarde ayer...
Ah y ¿sabe? ...es glorioso ser mujer infinito jeroglífico, búsqueda permanente,
pregunta muda, sal de la vida... somos también.
Recuerde... mañana es nueve de marzo. Mire con cariño a su mujer, amiga, amante
o las tres cosas a la vez.
Trhyss ( y ahora suelten sapos y culebras en los comentarios)

CUENTOS 21-02-2005

Estaba yo charlando en el general del chat de canal cultura y surgió la frase
“ cuéntame un cuento ” entonces me vinieron a la memoria aquellas mañanas de domingo en las que me metía en la cama de mis padres y mi padre me contaba un cuento. ¿Cuántos recuerdan los cuentos de niños? Confiesen... espero que todos hayan tenido la suerte de tener alguien que de pequeños les contara un cuento. Si no fue así lo lamento. Desempolvemos recuerdos, retornar hacia aquellos momentos, generalmente la hora de irse a la cama, nosotros en pijama y zapatillas, después de cenar la tortillita francesa, no puede causarles ningún mal, las palabras en color más oscuro les llevaran de nuevo a algunos de ellos, no sean remolones ¿por qué no perder un poco de tiempo recordando un cuento? los pueden escuchar con música o hablados.
Mi favorito era La Pequeña Cerillera recuerdo la voz de mi padre con un énfasis en la voz -llevado por la nostalgia de su madre a la que perdió con apenas diez años- contándoselo. De modo que me dio por inventariar cuentos: ¿recuerdan Pulgarcito? yo aun escucho ,si me concentro, la voz de mi padre con aquellas descripciones de como esparcía las miguitas por los caminillos del bosque,el tono de la canción de Caperucita Roja (lalaralalá),la voz del lobo, “son para comerte mejorrrrr”,me gustaba cuando finalmente despertaba La Bella Durmiente, y como cantaba "ahibó ahibó ahibooooooooo al bosque a trabajar..." imitando a los enanitos del bosque contándome Blancanieves, él ponía una voz muy mala a la madrastra por que había tenido una casi como la del cuento.
Cuando aprendí a leer, mi padre me compraba esos cuentos troquelados con el perfil del personaje dibujado, en ellos fui descubriendo a Los Tres Cerditos muertos de miedo mientras el lobo inflaba los pulmones y lanzaba un tremendo soplido. En mi imaginación casi me levantaban el flequillo, El Soldadito de plomo y su bailarina..., cómo lloraba la bailarina... Otras veces los leíamos juntos; Pinocho... él siempre quería ser Gepetto él me decía “yepetto” e imitaba la voz del anciano y a mí me tocaba hacer del muñeco mentiroso_aunque yo quería ser Pepito Grillo-, El gato con botas,
El Patito Feo
El sastrecillo valiente ¡mate a siete de un golpe!"... El Flautista de Hamelin, Las Zapatillas Rojas...
Se aprenden las moralejas de los cuentos cuando crecemos, la verdad, -me gustaría saber las que aprendió el que me lea_, en nuestra infancia son fabulosas historias que después la vida se encargará de transformar enseñándote unas veces o derrumbando el ensueño en otras. No todos tenemos la oportunidad de contar a un hijo un cuento, por eso quizá me invadió la melancolía y pensé en abrir esa cajita de emociones que a veces algunos hemos olvidado, no quisiera generalizar...no tienen por que darse todos por aludidos. Nos vemos a veces sumergidos en mareas profesionales, economicas, politicas, religiosas, vivimos a veces con crispación en ese vivir día a día y seguir adelante como sea y pese a todo , esta que escribe, se dio cuenta de que la infancia se me estaba olvidando. Me preocupo tanto del hoy y poco del mañana, que decidí darme un espacio para recordar con ustedes unos simples cuentos.
Pero lo mejor era cuando mi padre se inventaba el cuento, llegó un momento y tres hijos en que ya el pobre no resistía contarnos tantas veces lo mismo y se inventaba un cuento; un día era un muñeco de nieve que hablaba, otro día un niño perdido ( para infundirnos respeto a alejarnos), recuerdo uno sobre un pescador que salía a pescar con su hijo y le enseñaba a devolver al mar a los peces pequeñitos para que mamá pez los siguiera cuidando, otras veces no eran cuentos: eran cosquillas, risas y muchos niños en la cama, cuando nació la pequeña... aun seguíamos haciendo lo mismo. Eso sí, alguno ya no tenia sitio y se ponía en horizontal a los pies de la cama...
Chindasvinto ¿alguien se sabe la historia de Chindasvinto ? A veinte leguas de Pinto y cuarenta de Marmorejo había un castillo viejo... Después llegaron las marionetas: estaba la princesa pachuchita, un rey de blanca barba.la princesa vestida de azul, la bruja Piruja...
No sé si los padres de ahora cuentan cuentos a sus hijos, o les enchufan la cinta de video, de todo habrá, Walt Disney y su industria-entre otros- se están forrando desde que los padres no cuentan cuentos, sepan padres de hoy, que aun y cuando sean muy mayores los hijos, siempre recordarán a su padre contando cuentos de niños...
Y los cuentos no se olvidan... y la voz del padre tampoco. Yo le leía para dormir cuentos a mi sobrino, el jodío no se dormía quería más y más,"Chía cuéntame un cuento...” luego empezó a leerlos y a sus 11 años ¡caray! como lee el niño, ¡se devora los libros¡
Yo les hablo de aquellos que se contaban en los años sesenta y setenta, ahora pueden encontrar en la red desde un cuentacuentos tradicional , a uno moderno,sin olvidar a Gloria Fuertes , fui creciendo y aun conservo las colecciones de Los Cinco, las Mellizas ,Los Hollister,Puk...Mi primer libro fue Mujercitas de Louise May Alcott , con sus tapas color azul francia de tela grabada espera a que mis sobrinas crezcan, aunque tengo mis dudas sobre si los niños de hoy sentirán interés por esa literatura, las librerías están llenas de autores nuevos , ejemplares de colorido sin par, la televisión los mantiene absortos y cada padre decidirá lo que leen sus hijos. Yo tuve la suerte de recibir libertad total para elegir lo que leía, jamás me impusieron leer nada que no me suscitase interés, por eso guardo con cariño muchos en cajas por falta de espacio los cuentos, los libros. Tuve la suerte de que mi padre disfrutara contando cuentos, en sus últimos días de vida le dio por recordar viejos tiempos, pasábamos ratos hablando de cuando mis hermanos y yo eramos niños, de aquellas mañanas de sábados y domingos, de travesuras... mi padre se fue contándome su mejor cuento, el del padre que sabe que se muere y no quiere demostrárselo al hijo, el ponía voz de duende, sonrisa de niño, pose de bella durmiente y pasé horas mirándolo, esperando a que el hada buena se lo llevara al jardín de los sueños...
Cuenten cuentos a los niños.
Trhyss

Juanpa y sus peregrinos

Dicen que a Juanpa le quedan dos telediarios, llevo quince años escuchando lo mismo, leyendo diversas teorías sobre lo que acontecerá el día que la palme, escuchando mil y un rumores vaticanos y romanos, quien será su sucesor, como le mantienen con vida, (recuerden esa sucesión de vacaciones en el Valle de Aosta donde no sé si en verdad le cambiaban la sangre como dicen ó lo iban clonando), me inclino a pensar que el descanso le sentaba igual de bien que a mi madre las vacaciones en Benidorm.El caso es que Juanpa sigue en pie, algo de lado la verdad, cuando cualquier otro mortal hace tiempo que estaría bajo tierra. Y he llegado a la conclusión de que me importa un pimiento oiga.
La primera vez que le vi, fue en octubre del año 1999,no cabía un alma en la plaza de San Pedro de Roma, y yo llevaba un cartelito con el numero 32 que servia de orientación a unos cincuenta peregrinos llegados de la ciudad condal para una beatificación -no me pregunten el nombre del beato por favor-. Siempre que había beatificación mis peregrinos no debían buscarme a mí, sino mirar debajo del cartelito con el numero de su autobús. Alli estaba su guia. Monjitas, beatas de medio pelo, y agregados al viaje por el precio económico, me seguían desde el hotel al autobús, del bus a los aparcamientos próximos a la Plaza y después hasta los asientos que tenían destinados y otorgados en sus entradas. Hasta que me cansé. Les recibía en el aeropuerto: Buon giorno, bienvenidos a Roma¿el numero de su grupo? El 45. Hale todos conmigo, yo sacaba el cartelito del numero 45 y como una procesionaria me seguían hasta el autobús ubicado en el abarrotado parking del aeropuerto de Fiumicino, una vez dejados los equipajes en el maletero, y todos sentaditos en sus asientos, “señora en este de adelante no que es el mío”¿porque demonios siempre hay una señora que quiere ir delante en el asiento del guía si no tiene pajolera idea de por donde hay que ir? Todos los caminos llevan a Roma sí, pero una vez en Roma ¿qué? ¿Eh? ¿Qué?. Dichas las primeras frases de rigor, sacaba el cartelito ¿lo ven?¿El numero 45 verdad?,Bueno pues olvídense de él, y acto seguido lo metía en una bolsa, a partir de ahora van a seguir ustedes esta antenita con el flamante pañuelo color pistacho que hay encima, mírenme bien, quédense con mi cara, que soy la única guía que tienen.y cuando a partir de ahora haya una multitud, no pierdan el tiempo yendo de un cartelito a otro buscando su numero, que si el 30, este no es, que si el 44 que tampoco, ¿donde estará el 45?,Ustedes buscan el pañuelo color pistacho y debajo esta su guía, y nada de que si “el grupo numero 33 ha quedado a otra hora y me he confundido “y llegan tarde, presten atención o regresaran al hotel en taxi Anda que no he gastado pañuelos, banderitas de la real sociedad, hasta una vez me compré un loro de papel couché en el aeropuerto, y un molinillo de colores, que después sirvió de juego a mi sobrina... Una vez alguien me dijo, no te pega el ridículo de ir con el loro de colores... Menos me pega el ridículo de llevar a esta gente a donde va y mira-contesté-Durante el jubileo del 2000, descubrí como hacerme con pases especiales de autobús que pudieran dejarme cerca de la plaza de San Pedro sin pasar por los parkings y sin arriesgar multa-no me pregunten el secreto-docenas de compañeros se preguntan aún como lo hago. Todo con tal de hacerme menos tediosa una beatificación o canonización, que para mí son solo trabajo. He acabado aborreciendo el Vaticano y todo lo que al mismo se refiere ¿y la culpa quien la tiene? Los peregrinos. ¿Por qué? Sencillo, ellos son la masa humana que alimenta las arcas vaticanas, a 12 euritos que esta la entrada al museo vaticano oiga. Vienen con un fervor desmedido, otros con un fervor de pacotilla, otros de acompañantes, su única fijación tener buen sitio en la plaza y poder decir en casa a la vuelta que han visto a Juanpa. Si alguna vez tuve algo de fe, la perdí el primer día que entre en el Vaticano, nada más lejos de un lugar de recogimiento, un templo desmedido, donde el sentido de la proporción se pierde, y grandes esculturas de santos y baldaquino incluido sirven de fondo a las fotografías de mil y un turistas. Si la gente se olvida del arte cuando entra buscando solo espacio para hacerse una foto no seré yo quien les haga un compendio de lo que allí dentro se reúne. Últimamente veo de nuevo a Juanpa salir mucho en la tele, demacrado y babeante. Y lejos de preguntarme como antaño que ocurrirá cuando la palme, me pregunto qué diría la iglesia católica, el Vaticano Juanpa incluido si yo o cualquiera de ustedes tuviéramos a nuestro abuelo trabajando en tales condiciones. Marqueting, dinero a espuertas cada vez que suben al calendario a un nuevo santo, que les faltan días oiga, que hay hojas del calendario que se caen por el peso de tanto santo. Y no me hablen de fe y cosas raras, que aún este año tenemos otra beatificación prevista en marzo, y hay que hacer que Juanpa llegue a ella... no sea que el próximo Papa no fabrique tanto santo y se nos pase el turno. De los palacios vaticanos hablaremos en próxima crónica, y del museo si quieren, hasta de los curas-confieso que a alguno bueno y caritativo he conocido en estos años-, y más de uno que no ha querido concelebrar con el papa a cambio de estar con los alumnos en dicho acto solemne, y a misioneros que esos si que tienen merito y no se atiborran tras el acto en las mesas de las mejores tratorias del barrio en torno a Borgo Pío. Hoy toca pensar si no es hora de que lo retiren a un monasterio, al Papa me refiero, y le dejen acabar sus días tranquilo. Muchos abuelitos acaban descansando en asilos ¿ qué tiene de malo un monasterio?
Trhyss

¡Buenos dias Doña Pereza!

El título es para hacerle los honores al Aga Khan, (alias AgapitoPerez) en realidad yo quería hablar de los lunes ayer, pero era lunes, ya saben la mala fama que tienen los lunes.
Por motivos que no vienen a cuento, llevo dos meses sumergida en un largo lunes somnoliento, o en un tedioso domingo, en realidad aún no lo sé, y me paso las horas aquí, alejada de la gran orbe ,me levanto y es lunes, me acuesto en lunes,amanece y lunes de nuevo,como en una pesadilla...
Las zapatillas de casa y yo somos un apéndice una de las otras ,nos pasamos el dia aqui,poniendo en riesgo la relación con mi madre, que está hasta los mismos de que este cuarto apeste a tabaco, y de tener que venir hasta aquí (recorriendo un largo pasillo) cada vez que quiere algo, el otro día se me presentó en plan de chunga con la bandeja de la comida en la puerta de la habitación:
-”para que no pierdas el tiempo yendo a comer a la cocina conmigo”
Me traía manchateclados de primero, esparce-migas de segundo, y goteaportodo-el- escritorio de postre, y una birrita ( pa que deje el casco por aquí)
Para evitar la bronquilla diaria, hice limpieza en la habitación la semana pasada, casi me asfixio del polvo, descubriendo bajo montañas de papeles, y carátulas de CD’s que tenía una impresora, dos libros, tres latas de coca cola, una taza de café vacía, muchos libros y varios paquetes de cigarrillos arrugados, además de varios posit’s con números de teléfono(alguno de ustedes seguro), un ratón de repuesto y muuuuuchos bolis y una colección digna de exposición de mecheros, todo ello entre polvo y ceniza ( seré wuarra) díganlo alto
¿Lo ven? Mi madre acaba de venir (he tenido que cerrar la ventanita de Word claro)
-“ ¿estás escribiendo un libro?”, te pasas 24 horas al día “tatatatatata” tecleando...
al menos lo ha dicho con una sonrisa, ahora primero me levanto, limpio, y luego me siento aquí delante de mi pantalla amiga... compré un surtido de grandes velas de vainilla y un ambientador antitabaco, conos de incienso (también de vainilla, ya saben no se deben mezclar olores) me traigo el café, y luego llevo la taza al lavavajillas
No se hacen una idea de lo que se ve aquí a lo largo de un día, imaginen semanas y semanas... les leo a casi todos ustedes en el canal, (empiezo a coger ojeriza a alguno, aviso), a todos les agradezco su interés por mi salud y su compañía en los privaditos .
Ya sé hacer juegos malabares con el ircap, mi buscador echa humo, tengo una versión estupenda del messenger, dos programas para ripear,una cuenta en el Gigabank, me he comprado unos cascos con micro, y tengo un montón de programas descargados downloads (la mitad no los usaré en mi vida, seguro) pero sonaban tan monos, tan útiles y además oiga gratis.
Me he hecho con una docena de direcciones de webs divertidísimas, otras dos docenas De seguridad en Internet, estoy más blindada que los secretos de la familia Corleone, varias de poetas, algunas de prensa que –raramente- no tenía, enlaces... los miro todos, nunca se sabe lo que se puede encontrar, me he hecho una suscripción a varias paginas, de modo que ahora se me atasca el correo cada dos por tres, ni se imaginan la de direcciones de juegos on line que visito, soy un as en el mastermind y el reversi, cuando estoy harta me pongo a romper bloques de colores en Spore Cubes a ver si acabo con toda la pantalla, sé cómo va a ir el día según mi primera partida con el spyder, si gano irá bien, si tengo que rejugar... será algo peliagudo y si no hay manera ni a la de cuatro... mejor ya ni me asomo a la ventana del balcón.
He ordenado también mi PC, este tenia más necesidad que las orejas de Carpanta, que de tanta roña estaba haciendo costra... y pasó tres horas desfragmentando el tío. que cansancio
Hoy ya la ultima, he aprendido a grabar archivos con mi voz gracias al Mago seri-Oz, y a unos eurillos de conversación. Total ya puestos, y con lo que me ahorro en cafés de tanto estar en casa... Pronto podrán escucharme, y se ahorrarán la lectura.
Porque una es zote en esto de Internet, negada para el PC, pero me esfuerzo, es en lo único que desde hace dos meses me esfuerzo, ya ven como se ha quedado mi ratón de tanto usarlo,
Él hace la gimnasia y la dieta por mí, ¡que hay que saber usar el PC!, muchos desconocen la utilidad que tiene... el mío está bien enseñado, se alimenta de las migas que suelto mientras chateo y como bocata, además siempre le puede dar algún lametazo a las yemas de mis dedos y pillar dulce o choco, creo que está moribundo por el humo pero no se resfría , pues tengo la calefacción adosada al lado, dado que me gusta chatear en camisón tenia que poner el ordenata pegado a la calefa...lógico ¿no?
Bueno ,voy a ordenar la estantería ( qué fatiga oiga) tengo todos los libros en horizontal y me dá tortículis cada vez que busco un título, alguno no se lee del polvo, luego me echaré una siestecita, en el sofá junto a my mother, para hacerle un poco de compañía y activar mi vida social...
¿cuando llegará el domingo para descansar? Trhyss

Enara habla arapajoe 14Enero2005

Hoy es el cumpleaños de Enara (golondrina en euskera), mi sobrina;
dos añitos, cabellos llenos de rizos, talla tres, ojos verdes y boquita de muñeca, dos deliciosos añitos, que me tienen loca sobre todo con el lenguaje arapajoe de la niña:
Hace pocos días estuvo en casa:
-“Chía tenes penentes”, dice mirando mis pendientes”, y colar” “¿me ejas?”,
y Zía (esa soy yo en italiano)le deja el collar naranja de piedras de silicona... que en un lapsus de snobismo me compré en Capri este verano
-“Chía assssias” ”enaaa apa “ “¿zsí?”
y claro yo meo colonia cuando me dice algo la niña, que tiene unas manazas...
-“Chía gggroto colᔠJuro que no hacía ni tres minutos el collar colgaba de su cuellito, mi precioso collar naranja... las piezas desparramadas por el suelo... el cordel colgando de su manita, y carita de (vaya mierda de collar Chia, se rompe al tirar)
-“Chía Pobebe más”,( pobebe soy yo en su lengua apache),no es que no sepa pronunciar mi nombre NO, el angelito siempre me ve con el vaso de agua al lado y la chía pó bebe sumo, pó bebe afé,pó bebe aguita,pó bebe cheche y asko.Asko es todo lo que bebiendo tiene burbujas ó alcohol
-“Chía ugá bebé”, ¡ale adivinen qué dice!
-¡Chííííaaaaa ugá!
-¿Qué dices mi niña?¿,¿Qué quieres?-contesto-
-ugáááá
-¡ah, vale!. He desarrollado una estrategia que pocas veces me falla, vale tesoro, -“tráemelo”. Y ella meneando su culillo paquetudo me trae el bebé Nenuco que le trajeron los Magos de Oriente,
-“apilla, bibe y nanero”
-Diox!! ¿Por qué no hacen un diccionario para entender a estos mocosos?
De nuevo la supertécnica, vale tesoro, tu “tráelo”; y se acerca con el biberón, el plato de la papilla y el babero
-“Chía tuenta tuento palelusita”, (coño pero sí aun no se ha terminado el biberón el muñeco),
-vale, a ver Erase una vez, una niña...
-“grrrrrrroar lobo, grrrrooooooaaaaaa malo, malo andeeeee”, -sí, Enara, luego el lobo...
la mamá de la niñita le dijo un día... “grrrrrroar ase lobo “(y levanta las manitas como zarpas y pone cara de susto)
-la mamá le hizo una capita roja, con caperuza para que la niña...
“alletas , mel””lalalallaito”
-mierda, ¡si se sabe mejor que yo el cuento!
Si, le llevaba un cestita con un tarrito de miel, galletas... “Chía Ennaaa talletas, mame”
Luego tesoro, que luego no cenas...
”ameeeeeeeeeeeeeeeeeeeee”
entiendo por que mis cuñadas tienen siempre un gran surtido de aspitos,galletitas y cosas así...
¿Galletas eh? Zia Pobebe lleva siglos a dieta y no compra de esas cosas, porque alguna madrugada ha intentado comerse las puertas del frigorífico vacío... imaginen si pillo yo galletitas para picar...
¡¡No había galletas! Pero había mandarinas ¡salvada!
Como come esta niña... da gusto. Cada vez que viene dice “cacarones y polito””pachaña” “chia muena zsi”(cuando le hago lasagna soy buena, ¿lo van cogiendo?
Arapajoe puro señores, no vean como tengo de loco al corrector de ortografía y gramática de Word...
Luego lega la hora de irse a la cama:
-noooooooooooooooooooooooooooooooooo nunis
¡Ah sí! Los los lunis Los Capitán Tantán , Locomotoro y Valentina del momento,Calimeros y demás antepasados de Lupita,Lula ,Lucanero ,Lucho y Lulila y demás muñecos... bueno galletitas no , pero de esos tengo el CD, los cuentecillos, un peluche tamaño real de Lupita,el video y toda la parafernalia para anestesiar a la niña llegado el momento..
Tras hora y media de colaboración entre los benditos Lunis y yo, Enara se durmió
Y la Zia se metió en la cama junto a la niña... y ha sido l anoche que mejor he dormido en lo que va de año...
-“Hola Chía a pubar bebé” escuché a las siete de la mañana mientras me plantaba el Nenuco en la cara... y el día comenzó de nuevo, con la sonrisa más bonita que se puedan imaginar dibujada en esa boquita de muñeca que tiene mi tesoro.
Ayer invertí tres horas de compras para mi tesoro, un plumífero fucsia con grandes dibujos de rosas en tonos rosa palo y blanco, un pantalón yeyé también rosa palo con su camiseta de graffiti y su jersey modernomodernísimo y los “tallilles”(calcetines)a juego, botitas de piel con aplicaciones de hojitas otoñales, dos pijamas y un collar de juguete. Qué le voy a hacer soy su madrina,
Aún recuerdo el día que nació, y la que montamos aquí en el canal para celebrarlo... mi añorado kenoby la incluyó en los ecos de sociedad de la web y todo, seguro que melibea2 se acuerda...
Niños, pequeños mounstros que decía Serrat...qué alegría que dan, mis gatas la temen al oírla llegar se esconden y ella pasa ratos llamándolas -“ppsssss...tatitas...Nannnaaaaa... chocheeee... psspspssps Liaaaaaaaa... Chiaraaaaaa pspsppss”... mis cuatro gatas. Algún día se las presento.
Bueno, he de dejarme parte de mi espacio pulmonar inflando globos, esta tarde hay merendola como las de antes, pan Bimbo con nocilla ó chorizo Pamplona, patatas fritas, tarta adornada de lacasitos y piruletas, globos y muchos gritos, mi familia es particularmente gritona cuando estamos todos, velas y mucho papel de regalo tirado por el suelo, fotos y algún suspiro de añoranza por la falta de mi padre... fiestas de cumpleaños...
Arriba la foto de la niña en mi último cumpleaños,¿cuantos hacía yo? Treintaitodos.Trhyss
(sección Gotas de veneno)

Las Rebajas 13Enero2005

Dentro de este capítulo mio que he decidido llamar la vidilla, para de alguna manera contar lo que me voy encontrando todos los días de Dios y que me llama la atención, creo que, no puedo pasar sin compartir con vosotros, los que me leeis con infinita bondad, mi percepción, nada extrasensorial sobre el maravilloso fenómeno de las rebajas. Qué son las rebajas. Eh?, qué son las rebajas, a ver. Pues las rebajas, se supone que son sustracciones operadas como por arte de magia por parte de los comerciantes en los precios de sus productos. Bien. Planteado el tema, analicemos el efecto de las rebajas sobre un ser humano que micciona sentada, de mediana edad y de clase media tirando, digamos a alta. Una se levanta el día siete de enero, harta practicamente de la vida, ahíta de tanta festividad familiar, convertida en terapia de grupo en el caso de mi familia, y, de repente, cuando tiene la botella de lejía en los labios, dispuesta a convertirse en el organismo más limpio y más tieso del tanatorio, recuerda, por obra y gracia del espíritu santo que...empiezan las rebajas. Una luz se va encendiendo en el interior de una misma, una esperanza. Merece la pena vivir, si. Cómo va una a abandonar este valle de lágrimas sin haber visto primero las rebajas?. Imposible. De manera que, dejando la botella de lejía debajo del fregadero hasta nueva orden, se hace un revocado de fachada, se planta el zapato de subir abruptas montañas, las coderas con clavos antipersona y la tarjeta de crédito calentita, calentita. Preparado el equipo se dirige a recorrer las tiendas, en las que, hasta el día de antes, todo valía muchísimo más caro, dónde va a parar...
La primera, naturalmente, esa tienda donde servidora ha visto un pantalón monííísimo que no se llevó por que valía una pasta gansa, pero que le hacía un tipo que ya quisiera para sí la Angélica Jolines esa. Se dirige una con las manos temblorosas, el corazón palpitante, los labios entreabiertos, la mirada fija al frente hacia la sección pantalonesparaestupendas y encuentra con horror que la talla mestrujo del adorado pantalón ha desaparecido durante las fechas previas y solamente queda la talla mahogo. Hay un duro momento de desfallecimiento, he de confesarlo, pero...un espíritu valiente se crece ante la desgracia y con valor renovado se dirige con el pantalón, dos tallas más pequeño que el otro hasta el probador, mientras musita una oración: Virgencita, Virgencita mia, que me quepa, que me quepa...
Después de quitarse la ropa que llevaba puesta, que nada más entrar en el probador parece recogida de un container, gracias a la luz que colocan en dichos cubículos, se procede a la introducción del pantalón maravilloso de la talla mahogo...se contiene la respiración, se cuenta hasta tres y...ale hop, se tira hacia arriba de la prenda como si se colocase un preservativo de látex, vulgo condón. Manteniendo la respiración contenida se llega a situar el pantalón a la altura de la cintura, ahora solamente queda abrocharlo y faltan, casi nada, dos palmitos de tejido de nada para que me llegue a abarcar la barriga. Un esfuerzo más. Tú puedes, muchacha, tú puedes. Breve espiración, inspiración profunda diafragmática y...se inserta el botón en el ojal, se ha conseguido el objetivo, ya, lo que queda es coser y cantar, cosa de nada, más maña que fuerza, la maldita cremallera, ay. Se adopta la postura de: la grulla pone sus huevos en la marisma, y, se tira de la cremallera hacia arriba, con fuerza pero sin prisas. Resultado satisfactorio. Se ha podido llegar con la cremallera casi, casi, hasta la cinturilla del pantalón. Qué maravilla. El pantalón, como Dios, aprieta pero no ahoga. Se mira una llorosa en el espejo y descubre que se ha convertido en una imagen parecida a la de un cacahuete con piel, o sea, lorza por arriba de la cinturilla, lorza por abajo de la cinturilla. No pasa nada. Que no cunda el pánico. Justamente entrando, de reojo, ha percibido en su marcha un jersey larguito, monísimo, que seguro que disimula las protuberancias baconianas, no de Bacon, si no de bacon, (léase beicon). Cubriéndose las protuberancias con la prenda esa viejísima que se traía puesta de casa y con el pantalón maravilloso se dirige una rapidamente a por el jersey larguito y al pasar una dependienta de la tienda le dice: huy, le queda monísimo, no hay ni que tocarlo. Claro, cualquiera lo toca, lo mismo estalla. Se agarra el jersey ese larguito y la vendedora al verte te propone que por qué no te pruebas también, para debajo del jersey una blusa moníiisima que tiene justo para tí. Con las dos prendas en la mano y conteniendo siempre la respiración, se dirige una de nuevo al probador. La blusa es mona, si, pero...es tres tallas más grande que la que una usa normalmente, pero es que el color le va al jersey que ni pintado, total, como es para debajo y ni se va a ver...El jersey, eso si, es de la talla justa, justa, justa. Qué alegria, señor, qué alegría. Qué guapísima estoy. Hay que ver lo que adelgaza el negro y...aparte, hoy mismo me pongo a dieta, eh?. Salgo del probador, pago con la tarjeta, soy una mujer nueva, soy, lo menos durante diez minutos una mujer feliz. Qué es la felicidad?, preguntan los filósofos. Pues, la felicidad es, ni más ni menos hijos mios que esa sensación de ser la más guapa del mundo con un pantalón de la talla mahogo que una ha conseguido abrocharse de pie. Sed buenos y temerosos de Dios. Hasta otra
(sección La Vidilla)

Guía práctica del lector. 13Enero2005

Lo primero que se necesita para hacerse lector es tener un libro. Yo tengo uno, pero tú quizá no tengas, en ese caso lo que te recomiendo es que pidas uno prestado. La gente que compra libros no suele ser muy lista, así que seguro que encuentras algún pardillo que te preste, jajaja, uno. Hay quien se ha hecho bibliotecas muy respetables (y variopintas) con este método. También los hay que van a la librería del corti con un libro gordo gordo y muy sobado, pero que por dentro está vacío, y meten dentro los libros que van pillando, pero este método es más propio de escritores que de lectores. Aquéllos siempre han tenido menos escrúpulos. Pídelo de risa, de polis, o de alguien que hable mal de alguien. Esos son los que se leen con mayor facilidad, y vienen bien para empezar. Entre los útiles más ...eso, para la lectura, se encuentra el punto o guardahojas, que es una tarjetita que te regala alguien muy cursi, con versos y florecillas, y que sirve para saber que vas por ahí cuando te quedas sopa leyendo (tomad nota de esto también como regalo socorrido, fino y barato). El cojín también es muy recomendable y de múltiples usos, ora para asiento de cabeza, o de lo otro, o para recostarse y apoyar el libro. Los libros gordos se llaman mamotretos, de estos no leáis, que pesan mucho y sólo dicen cosas antiguas. Yo una vez leí uno de medicina y hablaba de la lepra, la sarna, la tiña, el moquillo y cosas así. Son mejores los libros de bolsillo, porque se pueden manejar con facilidad. Los libros gordos suelen abrirse bien, porque van con hilitos, pero si te encuentras con un libro de los que van pegados con pegamento y cuesta mucho esfuerzo mantenerlo abierto, lo mejor es ponerlo en el suelo abierto boca abajo y pisarlo, así ya se queda abierto con facilidad. Algunos libros llevan dibujos, ojo, si coges uno de esos, déjalo, que es para niños, y si te ven leyéndolo vas a quedar como el culo. Si ya has empezado a leerlo y no lo puedes dejar, usa el método del intelectual: vas a una librería y mangas la cubierta de un libro de los de intelectuales, uno de Javier Marías, o Juan Manuel de Prada, o alguien igualmente sesudoo, o de alguno que salga en la portada con bufanda (puedes preguntar a la señorita de gafas de culo de vaso que está en la mesa del fondo comiéndose un lapicero). Una vez armado con la cubierta del libro para intelectuales, se la colocas por fuera a "El pequeño Vampiro" o lo que sea que estés leyendo. Si haces esto procura adoptar un semblante serio.
Una vez que ya tenemos, más o menos, el libro, hemos de elegir una postura. Las tres formas de leer un libro son: sentadazo, tumbadazo y espatarradazo. ¡Nunca en una silla y con el libro sobre una mesa o pensarán que estás estudiando! Siempre ha de ser en un sillón de orejas, o en un sofá, y con una o dos piernas sobre el brazo (si el brazo es de madera, aquí viene bien el cojín ¿ves?). Si vas con faldas, tienes llevar calcetines, recoger las piernas y subir las dos al sofá, o enseñarás las bragas; esto no suele quedar bien, salvo que pretendas otras cosas, pero estamos en la lectura. Tumbadazo es sobre la cama o sofá, bien boca abajo y con el libro en el suelo, bien de lado; boca arriba no porque se te duermen los brazos, o te das con un canto en la nariz al pasar las hojas. Y espatarradazo puede ser ora en la cama, ora en otro mueble, con los pies para arriba apoyados en la pared, o en respaldo. Esta postura viene bien para descansar de las otras, y para las embarazadas. El lugar donde leer el libro también es importante. Yo recomiendo el váter. Total, si no ¿qué vas a hacer mientras? Pues así lees. También es bueno leer en el autobús, en el metro y en el coche... siempre que conduzca otro. Es mucho mejor leer que ver el careto de sueño que tiene el de al lado en el bus por la mañana, o si vas en coche con tu marido, así no pasas el rato increpándole por lo mal que lo hace, ni tienes que ver cómo se saca un moco en los semáforos. Donde no se puede leer es en las bibliotecas públicas, allí sí que no, el silencio le pone a uno nervioso. Otra cosa de la que proveerse para leer es de abundante bebida, cigarrito el que use, y algo de picar, bien sean patatas fritas, galletitas o algo con lo que entretenerse, porque la lectura es pasatiempo que abre mucho el apetito. Si haces esto debes tener una servilleta a mano, para no tiznar de grasaza las páginas, que luego se pegotean. Si pasa esto debes devolver el libro, para que vean que sí, que lo leíste. Un sitio muy a propósito donde darse a la lectura es en la cama. Ah, claro. ¡No lo habías pensado! Pues fíjate, qué cómodo, además pasa como en el váter. Total... si no vas a hacer otra cosa mejor... Un coqueto regalo para ella, para que veas que has pensado en su comodidad, es un antifaz para no molestarla con la luz mientras lees. Con eso y un buen tubo de vaselina, qué mujer no tiene asegurada la comodidad en el lecho, hombre, piensa en ella.
Ah, los libros, los libros, cuánta utlidad en tan poco espacio, cuánto entretenimiento, qué baratos en comparación con otras tonterías, y lo bien que queda uno cuando dice:¿Yo? ... Yo leo.

De Majonei 13Enero2005

Dulce mañana, de entre tus cabellos dorados,
Nace el rugido de tu corazón dormido.
Esbelta semblanza en tu rostro anidada,
Resuena en el viento tus sonidos.
Atardecer, quietud en la sombra,
Arropado entre tus labios,
Mi cielo, mi vida, mi corazón pernocta.
Resuena en el viento tus quejidos.
Negra noche que aturde mis sentidos,
Abrigado reclamo de todos conocido,
Cabalga la Luna en tus pupilas.
Resuena en el viento tus dominios.
Sueño que tengo en mi sueños dentro,
Tu voz, tu sonrisa, tus manos...
Así quedo, latiendo, así quedo postrado.
Resuena en el viento mis lamentos.
FIN
Majonei

Ponerse al día 13Enero2005

Chateros : “especie anónima” ustedes no están al día, ustedes seguramente no ven televisión,
No están al día, no. Seguramente no se han enterado de lo que hablaban las marujas en la cola de la frutería, que si el Matamoros y la otra, les habrá sonado a chino lo que decían agarrándose sudorosos en la barandilla del metro aquellos dos estudiantes “ mira que dejarlos así en plena selva”, la madre de ustedes; cuando llegaron ayer a casa decía que se lo había pasado muy bien esa mañana debido a una tal Ana Rosa...
Bueno, he hecho mis deberes de investigación, y este es el resultado visto el panorama televisivo, ¡abandonen los libros!, apaguen su ordenador... y vean televisión:
En las Matinées Haciendo la competencia a la programación mañanera de radio 41 y pico , se disputan la audiencia entre La Campos en antena 3y Ana Rosa Quintana en tele 5, (es decir le han dado la vuelta a la tortilla, en su debate “todo por la pasta”) ellas acaparan la atención entre escoba, trapo y fregona de nuestras madres, abuelas y demás especimenes familiares, la audiencia hospitalizada y encamados sin opción a telemando para cambiar de canal, siempre tienen puesto al canoso ese aburrido de Saber Vivir de la primera (que es un abecedario de males malignos de la salud)
En la sobremesa tenemos más ensalada de postre, con el “Aquí hay tomate” revoltijo de ensaladilla rusa con mayonesa caducada donde se ponen a caldo a todos los bichos vivientes del colorín, además de alguna telenovela de reciente producción española de la primera, y la noble competencia de los documentales de la dos (esos que todos vemos)
Luego llega la hora de las tertulias: gallineros con mucha pluma, y concursos varios, Enma García se nos coloca pegadita en“A tu lado”El Jesús Vázquez reparte pasta de lo lindo,El Diario De la Patri Gaztañaga nos atormenta con historias que la gente no tiene verguenza en airear,el pasapalabra pasa de los niveles de audiencia...
Pero lo mejor viene en las novedades nocturnas:
El gran Wayoming de nuevo tiene un espacio nocturno los miércoles en antena 3,Splunge es el titulo del Florentino en la 1, tenemos de nuevo los miércoles la serie Urgencias, y los martes Hospital Central, ayer regresaron a tele cinco Los pata Negra, familia ejemplar y representativa de la media spagnola que se pasan el día publicitando jamón, la Julia Otero se dedica a hora a hacer la competencia a alucia publicitando Las Cerezas, tenemos el C.S.I de los lunes y ¡¡¡ un nuevo concurso de supervivencia!!! Han dejado abandonados en medio de la sabana Africana rodeaos de unos matojos anti_leones a un puñado de hienas de la exclusiva, con el agua potable a mas de un kilómetro del campamento para abrir apetito, y ¡¡¡cómo no!!! De nuevo en sus pantallas el gran Hermano VIP, con Kiko Matapaisas, Lara Rodríguezmalamalísima, King África, un torero de medio pelo y la nieta de Plácido Domingo e Isabel Pisano para hacer el deleite de las mentes pocopensantes.
El fin de fiesta de la Programación lo ponen como no los marcianos de Marte y sus Crónicas.
¿No saben de qué les hablo?¿No les suena casi nada? Lo dicho, cierren sus libros, apaguen ahora mismo la pantalla que tienen delante, y apoltrónense en el sofá. estarán al día, podrán hablar con los compañeros de la cola del pan, charlar en la carnicería, se harán más amenas sus horas de espera en su centro de salud, y charlando en el metro se olvidaran de la peste a axila lavadadeprisa ...
Mi madre decía antes que internet era peligroso...antisocial...que aisla
La Señora Pepi, algun dia les hablaré de ella. Trhyss.

¡ Antes muerta que intelectual ! 12Enero2005

Ese fué todo mi debate, antes de comenzar...el Título.
(Ese y darle la vara a alucia con el color de la blogia(¿no opinan que la barrita esa verde oliva chirría...? ¡¡queda fatal conste!!)
Como buena aries cabeza_loca, y seguramente con más ganas de impresionar que otra cosa.Dí y dí vueltas:título, título...título.
EL TÍTULO de la sección.Primero pensé en "Banalidades",luego en "veneno" ,pedí consejo y "sofia lloren" me dijeron, "veneno en bytes","dando la brasa" ó "la que puedo armar como me dejen" todo ello aliñado con la maestria en ripios que nuestro Ogro Oz padece y mece...Y heme aquí,sin un titulo que me guste..."gotas de veneno" demasiado oido, cierto; poco opaco, no hace gracia... si quieren reir visiten la pagina de los mojinos , aqui todo agrio y venenoso , a reir al circo ¿no les parece?,y aún sigo dándole vueltas a título de marras este, espero que no les guste,en realidad creo que deben dejarlo para sus ratos de lectura para cuando vayan al water, eso si imprimanlo antes, no esperen culturilla, ni articulos biensonantes,solo mis gotas de veneno destilantes, correosas...vamos que a lo mejor ni yo misma me leo
Para los que sea su primera vez...(ejem)(aún no se desnuden)soy Trhyss, la borde de el canal, y no se pregunten por qué me han dado una sección...otra la tiene el hada alucia (otro dia les pongo el enlace...busquen busquen por ahi),y la "Far_lady" y el "Aga Kan" tambien escriben,(no sé qué pinto yo aquí) yo es que despues de navidad se me acabó el talento (si alguna vez lo tuve) con escribir tanta postal.Me quedé seca como una vieja y agarré todos los grillos que encontré en mi jardín para rellenarme la azotea, de modo que escribiré sobre lo que lea en el Hola, en el Mia, en el Cosmopolitan y todos los cotilleos que lea en el canal (arriesguense a abrirme privados ahora...jejeje...bacílenme)bueno y si alguna otra madrugada me estrujo la sesera prometo contarlo,hoy la verdad no tengo madrugada álgida,resbalé en la bañera y es que el chichón me duele, fui a bañarme con el portatil enganchado al cuello mientras tenía un privado, no les digo lo que decia el privado porque es privado, pero acabé secandome el pelo delante del ordenador,en camisón y perfumandome con Angel que el Mugler me hace una cálida compañía, bueno ¿no se han aburrido ya bastante de leer?cierren , leñe, cierren.
(Sección gotas de veneno)

Prueba Superada 12Enero2005

Cada año me pregunto lo mismo: tendré fuerzas para soportar las fiestas de Navidad en familia?. Obviamente las tengo, claro, las saco de donde puedo, faltaría más. Y, cada año, cuando las fiestas se acaban y cada mochuelo se retira a su olivo correspondiente me repito a mi misma: Prueba superada.
Este año no ha sido distinto, claro. Me ha tocado plantearme de nuevo si tiene sentido esto de organizar la alegría y el amor familiar con fechas concretas. La gente suele resistirse a mis empeños con singular alegría, claro, y, o bien deciden enfadarse muchísimo por todo o bien deprimirse con afán. Y yo, como Sísifo, con mi piedra a cuestas, dale que dale, organizando cenas, comidas, cantos de villancicos, encuentros con amigos y compras de regalos que luego, como es natural, no le gustan a nadie. Como cada año el cuñado ostentoso y nuevo rico nos hizo bajar a la calle después de cenar a ver su coche nuevo...como cada año mi señora madre derramó lágrimas entre ocultas y desveladas por la falta de los que ya no están...como cada año mi hermana bebió demasiado y se puso a decirle a todos lo que pensaba de nosotros, todo lo malo, claro, se ve que bueno no había...como cada año yo me senté a la mesa con ganas de no comer y de meterme en la cama inmediatamente...como cada año me tocó abrir el regalo del frasco de perfume que me da alergia desde que me lo regalaron la primera vez...y, como cada año, pienso si estas fiestas no serán una especie de penitencia que me es impuesta amén, y que con eso cumplo por todas las veces que pueda haber metido la pata, queriendo o sin querer queriendo. Y qué me decís del Fín de año?, de las farragosas rutinas que nos hemos ido imponiendo como auténticos imbéciles que somos. Las uvas, que las odio, doce, oiga, una por segundo. Si no te asfixias con una es que ya empezaste bien el año, está claro. Las bragas rojas, tan elegantes ellas, como de hetaira pobre. El oro en la copa de cava...si no te ahogaste con las uvas ahora es tu oportunidad al tragarte el anillo, aproveha. Guardar el tapón de la primera botella de cava que se abra en el año, curiosa colección de corchos en el cajón del trinchero.
Las lentejas, tan ricas ellas, después de las uvas son...asquerosas, solo se las puede definir así, pero...cómo vamos a dejar de comer lentejas a primero de año para que nos traigan suerte y dinero, los italianos lo hacen, nosotros también. Total, que el fín de año se está convirtiendo en una especie de rito elaboradísimo, pesadísimo y ridiculísimo. Todo esto disfrazado para la ocasión y con unos zapatos de tacón alto, que, siempre, siempre, hacen daño. Comprendereis por lo tanto que, cuando acaben estas dichosas fiestas yo diga con alivio: Prueba superada, oiga, prueba superada.
(sección La vidilla)

Bienvenidos 12Enero2005

Queda inaugurado este blog creado por usuarios del canal #Cultura del irc-hispano.
Sed bienvenidos.