¡Mamma mia! Hace casi un año que publiqué mi último articulo aquí, apenas recordaba la contraseña para entrar, me ha gustado pasearme entre los recuerdos de este blog, y los buenos ratos y los malos y los divertidos y los difíciles (me costó aprender como se manejaba) y apenas me acuerdo, bueno, veamos si soy capaz de retomarlo, ahora que nadie lo lee y sin publicitarlo... besos para ti si por casualidad has caido aqui... Trhyss
Buon giorno a tutti... apenas lleguè ayer a la ciudad eterna, tras sufrir el calvario de casi dos horas de retraso en Barajas debido a la niebla de Roma,bien -me dije al poner pie en tierra - he vuelto, tras medio agno(el alfabeto italiano carece de egne,vayan acostumbrandose) sabàtico, de nuevo trajìn de maletas, grupos de turistas cabreados por la tardanza de aparecer el equipaje en las cintas del aeropuerto, todos con prisa para ir al hotel, cara de pocos amigos debido al suegno,y algo de strees post-viaje...
Bien Trhyss benbenuta in Italia...
Mi grupo este viaje es de 51 personas,algunos bien informados por su agencia de viajes, dije algunos (5 o 6), el resto "se han mirado el viaje por encima" y son los que ponen pegas , o se escandalizan de horarios, comidas etc.
Es una semana de viaje,de domingo a domingo pasaran por Roma, visitando la ciudad, ahora mismo estan haciendo una cola de hora y media para ver los museos vaticanos, almorzaran y la tarde libre hasta la cena, magnana nos levantaremos a las cuatro y media para ir a Pompeia, Napoli y la isla de Capri regresando a Roma a dormir,y en cuatro dias conoceran (es un decir) Asis, Florencia, Padua; Venezia, Verona y MIlan,es decir a la carrera, como todos los paquetes de viaje, alojamiento, pension completa , 13 visitas incluidas, servicio de guìa, autobus, conductor y entradas a todo lo incluido por el modico precio de 990 euritos,bebidas aparete,de modo que estas dos horitas son mi tiempo libre en el dia de hoy, y no tendrè tiempo a penas en el viaje para contaros demasiado, porque el guìa debe dormir tambien ...creo
Roma està preciosa, con esa luz caracterìstica que no deslumbra pero enaltece los corazones, cientos de personas van de un lado a otro sin parar , apenas tomandose un respiro con la unica intencion de no perderse ni una migaja del pastel Romano, sin apenas percatarse de esa luiz clara y diafana que nos envuelve y que hace destellar los ladrillos de los palacios,y marca con una tonalidad amplia de verdes cualquiera de sus calles gracias a la abundante foresta ciudadana, claro los arboles pasan desapercibidos entre la marea de coches y la gente...Pobres pinos...
Al papa lo llaman "Paparrazzi", mote carignoso me parece, y no ha gustado mucho en la ciudad, eso si los numerarios del Opus se frotan las manos , y el panorama de peregrinos Polacos se ha transformado por el panorama de masas de alemanes que pululan a golpe de codazo en cualquier fila que se precie en esta ciudad para ver una obra de arte, el negocio en cualquier tienda de objetos religiosos se ha doblado, no hay turista qeu se precie qeu se vaya sin una estampita del llorado Juanpa, y lògicamente hay que llevarse algo del Paparrazzi...he contado como el doble de negocios ambulantes frente al vaticano y aledagnos...
Afortunadamente el calvario religioso me dura solo esta magnana, despues me toca bregar con los franciascanos de asis y Padua tan solo...
Mayo es uno de los mejores meses para visitar este pais,el clima es benèbolo,aun no hay demasiada aglomeracion de turismo, y la vida de las ciudades discurre con aparente calma,solo espero poder tener un viaje tranquilo, qeu mis pasajeros no se quejen demasiado de lo que han contratado y pagado a su agencia (que no a mi),y se vayan con una sonrisa el proximo domingo a sus casas...
Desde aqui no tengo acceso para ilustraros mis post, de modo que quizà alu, Oz u Orel me puedan poner una imagen apropiada, si tengo un ratito en Venezia os cuento como và el viaje, un saludo a todos.
Tryss
El diccionario tiene palabras, las palabras definen cosas, hechos, y muchas cosas mas, de modo que cuando decimos esa palabra todos deberíamos saber a que se refiere, y yo me digo, ¿alguien me puede decir que palabra voy a utilizar para definir "la unión de hombre y mujer concertada mediante determinados ritos o formalidades legales."?
Ya puestos me parece lógico que si aparece una nueva categoría a la que denominar, se debería dejar matrimonio para lo que es, mas que nada por antigüedad y tener mas derechos al termino, e inventar una palabra nueva para la unión de dos hombres o dos mujeres, y luego inventar otra palabra que incluyese la unión de dos personas cualesquiera, pero no, hay que dar la vara siempre liándola innecesariamente.
Propuesta:
Hombre con mujer: matrimonio
Hombre con Hombre: machomonio
mujer con mujer: hembramonio
Dos cualesquiera: Bimonio
Ahora tenemos otro problema, dado que dos mujeres que se casan son un matrimonio, ¿cuando hacen el amor se le tiene que llamar coito?
Yo no quiero quedarme sin palabro para lo que siempre fue un matrimonio, y que conste que me parece bien que cada cual se case con quien decida, incluso con la cabra, pero sigue existiendo un agravio comparativo, ¿Por que no se pueden casar dos hombres y una mujer?, o ¿un hombre una mujer y la cabra? (yo lógicamente me apunto a este ultimo)
orel.
Queridos amigos y amigas en la cosa esta internética: Sabeis que es mi deseo teneros al tanto de las cosas que, según mi criterio tienen una cierta relevancia en mi vida y que además pienso, pueden serviros de ejemplo y útil reflexión en la vuestra propia, y, héte aquí que en este momento concreto de mi vida me hallo ante una difícil encrucijada de ideas que me tienen absolutamente desasosegada. Sé que muchos de vosotros os preguntareis ahora mismo al leerme: ¿Qué le pasa a esta mujer, normalmente tan centrada y tan coherente?,¿Estará indecisa entre teñirse de rubia o seguir haciéndose mechas?, ¿Acaso no acabará de decidirse a poner los garbanzos en remojo para mañana o bien hacer una ensaladilla rusa?, ¿Habrá caido en la incoherencia de comprarse una falda larga y no se habrá comprado los correspondientes pantys a juego?...Sé, amigos y amigas que estas y otras dudas atenazarán vuestro corazón después del inicio de mi articulillo y no es para menos, claro, sé que me intuís en un piélago de dudas, en un marasmo de indecisión, sé que lo intuis, lo sé, lo sé, pero...qué quereis que os diga, en este caso me intuís pesimamente ya que lo que causa mi desorientación, a mis años, oiga, yo desorientada, quién me lo iba a decir, lo que causa mi desorientación, digo, es que no sé si pedir un decreto de excomunión, hacerme mormona, monja budista, empezar a estudiar filosofía sufí, cualquier cosa que exprese ante el mundo mi protesta ante la elección del nuevo Papa de la Iglesia Católica, Apostólica y Romana a la cual pertenezco. Vamos a ver, vayamos por partes, que dijo Jack el Destripador ante el cadáver de una de sus víctimas, Jackie Hunttintong, una chiquita muy mona pero algo disoluta...vayamos por partes, repito. Ya sé que la institución de la Iglesia no es precisamente lo que podríamos denominar una institución democrática, pero, dadas las actuales circunstancias que provocan mi absoluta desolación he pensado, ya sabeis que yo me crezco en la dificultad, he pensado, digo, proponer al párroco de mi barrio, que, a partir de ahora mismo, a la mayor brevedad posible, se hagan elecciones generales para la elección de un Papa que sustituya al recién nombrado en el Cónclave y que responda a las expectativas de millones y millones de católicos en el mundo mundial, ya que, el que ha salido elegido por los señores cardenales no ha gustado ni un pelín a ninguno de mis conocidos, es más no le ha gustado siquiera a la cajera de mi supermercado, no les digo más. La cosa es seria, se impone no un cisma si no una meditada protesta por parte de la grei católica. Me baso además a que la elección que nos ocupa ha sido un tongo del tamaño del mismo Vaticano y que la cosa estaba amañada de principio y que se ha notado un montón, oiga, seamos serios...No podemos poner como cabeza de la Iglesia a una especie de señorita Rothenmeyer con solideo que seguramente piensa ponernos a todos los católicos a marcar el paso de la oca dentro de nada. Aparte, el cardenal Ratzinger tiene un grave problema a la hora de sonreir durante más de una milésima de segundo, lo cual me parece una pésima señal para el futuro de la institución católica. Alguien que es incapaz de sonreir sin enseñar los colmillos no puede ser el sucesor de Pedro, es un hecho. Como a Dios Nuestro Señor no se le deben pedir señales ni la cosa está para ello, no se deben hacer novenas ni rogativas pidiendo que venga un carro de fuego como antiguamente y que arrebate al presente Pontífice de la faz de la tierra, pero, siguiendo el signo de los tiempos si se puede pasar a la acción directa, organizando una consulta a nivel mundial sobre el posible sustituto, y quién sabe, incluso posible sustituta en el cargo y que no nos haga volver a la Edad Media o lo que es peor a tiempos de la Inquisición, que por otra parte, a más de injusto es molestísimo.
Tengo pensado pues, hablar como os he dicho con el sacerdote encargado de la parroquia y proponerle que, hagamos unas elecciones primarias de manera que, primero se vote dentro de la parroquia, luego de la ciudad, luego de la diócesis y así sucesivamente. Esto es, se postularán unos candidatos que se publicitarán con carteles en la puerta de cada iglesia, el elegido de cada uno de ellos, votará sucesivamente a los candidatos en escala superior, ya se sabe que la Iglesia Católica es muy piramidal, aprovecharemos pues dicha estructura, y, así sucesivamente, llegaremos por delegación a elegir un sustituto que no haga que la mayoría de los bautizados sintamos la tentación de dejar nuestra vida espiritual para mejor momento y olvidarnos de que hay una Fé, una Esperanza y una Caridad. Niego tajantemente, si lo sabré yo que el Espíritu Santo haya inspirado a los cardenales en este caso, teniendo en cuenta que a los cardenales que le eligieron les había elegido primero el cardenal Ratzinger no es difícil intuir que aquí huele a mondas y que ha habido compadrismo, ¿o no?.
Lamento profundamente que, tal y como está el mundo, con la falta que hace la Fé y la oración, se produzca una espantada en masa de los fieles al tenderse sobre nosotros el temor y no el Amor de Dios, la disciplina y no la Caridad, el interés y no la Compasión, la obligación y no la Piedad, la certeza obligatoria y no la Esperanza, la seriedad pacata y no la Alegría de Jesús, las formas y no el Fondo Evangélico, etc, etc, etc.
Ya os contaré que me ha dicho el sacerdote de mi parroquia. Estoy casi segura de que estará de acuerdo y que se pondrá de acuerdo con los otros sacerdotes de la diócesis y que, seguramente en breve, tendremos noticias del anuncio de las Elecciones Democráticas a Pontífice de la Iglesia de Roma.
La Iglesia no puede ir por un lado, que no es propiamente un lado es un salto atrás de siglos y la sociedad por otro, es un hecho. Sostengamos nuestra confianza y preparemos nuestro candidato a primarias.
Me despido de vosotros siempre affma. y segura servidora. Sed buenos y temerosos de Dios.
Deberíamos presionar todos para que la Iglesia se modernizara, nada de eliminar el celibato por las buenas, que la cosa no está para paños calientes, debemos instar a las altas instancias de la iglesia para que permita el matrimonio de los sacerdotes incluido el matrimonio gay, y que el próximo papa sea gay y casado, y su consorte que fuese nombrado cardenal, así tendríamos al Papa y a la mama consorte. Delicioso.
Ah y de paso que se democraticen y que el próximo papa sea elegido por sufragio universal de católicos y no católicos, los no católicos adquirirían el derecho a votar consiguiendo 23 cupones que (tal como imaginas) irían adheridos en las cajas de condones marca "Lujuria divina", de la empresa "Gomas y consoladores vaticanos, S.D"...... S.D es sociedad divina, evidentemente.
Orel (21-04-05)
Un país centroamericano, se está rodando un anuncio de piña en almíbar, la cámara recorre la línea de envasado, se ve a un hombre de mediana edad relativamente bien vestido, con parsimonia va metiendo rodajas de piña en un bote, la cámara se acerca mientras tiene el bote en su mano y se ve la etiqueta y el lote, numero ALG45
Pasan unos meses, un tal señor Gil está comiendo, y la tele frente a él, terminado el segundo plato, ha ido a la despensa y se ha traído a la mesa un bote de piña en almíbar ligero, lo tiene entre sus manos mientras por la televisión ponen el anuncio, se queda paralizado cuando ve de refilón el numero de lote de su bote y que coincide con el que aparece en la tele... ALG45............ mientras siente un choque eléctrico que recorre todo su cuerpo oye las últimas palabras del anuncio, pronunciadas por el operario bien vestido que con el bote en la mano remacha.......... Piñas divinas, se lo dice Jesús Trinidad......... el se llama Antonio López Gil y acaba de cumplir 45 años.......... el mensaje es claro, Dios quiere algo de él, seguro quiere que comulgue con él y para ello a falta de pan y vino, le manda ese bote de piña en rodajas.
Casimiro lo dejó todo, y comenzó a recorrer autovías y carreteras, contando la gran revelación, predicando la buena piña, digo nueva. Pero aun le faltaba un pequeño detalle, saber que quiso decirle Dios con la piña, hasta que un día, viendo un partido de fútbol en un hostal de carretera, se le hizo la luz........ Dios quería que todo el mundo fuese una piña.. claro.
Y este, señores, es el origen de La Iglesia de la Humanidad Apiñada y se aclara el porqué el principal acto litúrgico de dicha iglesia consiste en venerar un gran televisor de incontables pulgada, mientras por él se transmite el anuncio de las piñas divinas. A ambos lados del gran televisor un bote enorme conteniendo media tonelada de piñas en rodajas que serán comulgadas por los fieles al final del acto litúrgico.
Ni que decir tiene que Casimiro, en cuanto dispuso de un millón de euros, procedente de los donativos de sus fieles, compró la empresa hondureña fabricante de la piña en almíbar.... La rodaja divina y hoy en día todos sabemos que es el producto que ha desbancado a la Coca-Cola como el más publicitado siempre bajo el eslogan en 123 idiomas...... Saborea a Dios..... está como Dios
(Orel, 19 de abril de 2005)
Entro esta mañana y me encuentro un anuncio de Google sobre alquiler de pisos, otro sobre Cuentas de Ahorro Vivienda instalado en el blog, yo tenía un día mefistofélico por que Tautina me ha robado el papel de mi vida, estaba departiendo sobre la existencia de Diox en el canal de radio 41 y pico soltando mis martingalas de turno sobre si diox está de copas o de resaca y tropecé con la publicidad...
La verdad es que me dí de bruces con ella y el impacto fué brutal, no me gusta, no me gusta que ni siquiera hayan puesto una publicidad acorde con el blog.
Cierto es que este es un sitio gratuito, y que según me informa mi amigo
Oz la publicidad irá cambiando, que hay que ajuantarse con j si, claro como él tiene espacio privado...
Pero señor Goooooogle se ha equivocado usted: en Blog biblioteca en todo caso debería publicitar gomas de borrar, estanterías de roble a bajo coste, distintos tipos de papel de imprimir, publiciten bostezos leche, o técnicas de papiroflexia, alguna que otra editorial y publicidad de polvo... mucho polvo acumulado sobre las estanterías donde alojamos los libros
En el blog léeme un anuncio sobre Ing direct tu otro banco y otro sobre control de peso, ojo que nadie se sienta aludido... nada mejor que publicitar algo que no se necesita
Me puse a mirar blogs, y me jarté de reír cuando vi a que a
lokura le han metido casas prefabricadas de madera, una locura la verdad, debe ser otra opción a los mini pisos de 30 metros cuadrados.Al menos no le han puesto anuncios de ansiolíticos ni antidepresivos... A Manuela se lo han dejado en Inglispitinglis que ya se sabe que ella es muy versada en lenguas, seguro que saca su navajita y lo arregla en un pispás
gatopardo ha salido bien parada gracias a que Alimaña News ha untado a algún gerifalte que se codea con las altas esferas editoriales...
Voy a seguir saltando de blog en blog cual gato sobre tejados haciendo caso omiso de la publicidad es decir espero que si no pinchamos en ella los de Google se den cuenta del boicot y busquen espacio más rentable... ¿qué tal si publicitan en los paneles de carretera como los de osborne?Esos que todo dios y hasta Diox lee...
¡Ah no perdón ! que diox sigue de copas con Juanpa y se lo está pasando pipa desde que tiene compañero de fechorías, para dar estoque con más gracia a las almas de su jodido tablero... Suerte que jamás me codearé entre ellos, prefiero arder en el fuego eterno con botijo sin agujero... (disculpen mis divagaciones)
Trhyss.
Fotografía de Jenni Tapanila
Me encanta la escalibada ¿no loan otros la marihuana, el cannabis, y quedan la mar de bien y de modelnos? Pues yo no le veo la gracia. Mucho mejor la escalibada. Yo aso berenjena, calabacín, pimiento rojo, cebolla, tomate, endibias (también se pueden meter cogollos de lechuga) y luego un chorrito generoso de aceite, y un pelín, poco, de sal. Si la voy a comer en el momento también le pongo una patata con un toque de pimienta. Hay quien le echa vinagre, yo no. La endibia le da un toque amargo muy sabroso. También me gusta acompañarlo todo con un cuenco de olivas negras de Aragón (clase "marcida"), con cebollita cruda cortada fina y algo de sal, aceite y vinagre.
No le veo yo la cosa filosófica a lo de la marihuana y el fumeteo. Paso. Eso tiene que ser malo para la salud, digan lo que digan. Aparte de que se les quedan los párpados caídos que parecen modorros y un aire como alelado y desatento. Para mí que es simple viciete y lo adornan con palabrería rebelde, revolucionaria, neojipi. Ay... benditos inoperantes, pobrecillos. Estos chicos luego se vuelven todos de derechas y se pirran por un puesto de funcionario para poder pasar la vida quejándose, descansadito, pero quejoso. Con traje y coletita. Ahora que lo pienso, ha bajado mucho el movimiento político joven, la última vez que los chicos hicieron algo con consecuencias que se notaran fue cuando la movida del 68. Ufs.
Se está mucho mejor en la izquierda gastronómica, como el Vázquez Montalbán, ese sí que era un señor decente y consecuente, y catalán, que marca mucho eso de ser catalán ¿o es que ser de izquierdas es sinónimo de querer vivir mal y comer cualquier cosa? Ah, no, el izquierdoso, como cada hijo de vecino, lo que quiere es mejorar sus condiciones de vida, y a lo que se niega es a que sea a costa de otros, nada más. Pero vengan escalibadas.
Me quedo más satisfecho con un buen eructo que con dos horas de profundas disquisiciones filosóficas. Qué mal me cae lo intelectual.
Hoy mi niña, me ha traído para desayunar colacao y un bollo de mantequilla; qué mujer, si es que no me la merezco. Claro que todo eso engorda y me viene muy mal, pero ya dice el refrán que quien bien te quiere te engordará. Lo otro es una chorrada más del refranero. Todos los refranes mienten, menos los meteolorógicos, esos mienten descaradamente.
Hoy habrías cumplido 66 años, desde hace días me embarga una tristeza peculiar, inevitablemente los recuerdos llegan disparados a mi memoria.
Recuerdo cuando de pequeña casi siempre me despertaba al oírte entrar en el baño muy temprano,y antes de irte a trabajar me dabas un beso, cuando crecí, me levantaba mientras te escuchaba afeitarte tratando de no hacer ruido en el baño, te calentaba la leche con café y ponía unas galletas con un trozo de chocolate envueltas en papel aluminio, te gustaba llevarlas para el café de media mañana en el trabajo.
Gracias mi niña- decías-, y me dabas el primer beso del dia.
te he limpiado los zapatos decía yo mientras los sacaba detrás de mi espalda y te los mostraba lustrosos-,
Una sonrisa, otro beso, acuéstate anda, que es muy temprano, sin apenas hacer ruido cerrabas la puerta de la calle y te perdías escalera abajo. Siempre regresabas tarde a casa, corría a la puerta y te daba-me dabas :un beso, yo te cogía los zapatos me sentaba en el balcón y con la punta de un cuchillo solía quitarte las virutas de acero de las suelas que se te clavaban en el taller de la fábrica, después de cenar me sentaba un ratito en la sala contigo,( usabas un madofa de paño, batín corto de caballero le llamaban en la tienda, azul oscuro de cuadros, el ultimo que usaste era verde oscuro y negro a rayas, luego llegaron las batas largas de caballero, siempre fuiste un padre moderno vistiendo, granate que bonita dijiste cuando comenzaron a vestir con otro color que no fuera azul o gris a los caballeros),
A la cama que tiene dos rombos -decías al rato.
En casa anhelábamos la llegada del sábado y el domingo, disponías de todo el fin de semana para tu familia y eran horas de juegos:¿te acuerdas? el Exin Castillos que guardábamos en el tambor del jabón Colón, la Pablita, que tenia una cuerda en la espalda y decía: mamá, mamá, quiero cocatos pabú pabú tatá... el Excalestric arriba y abajo, ¡venga peraltes y más peraltes! recuerdo aún el olor a escobillas calientes de los coches. Cuando los chicos crecieron jugábamos a indios y vaqueros, mejor dicho a india y vaqueros, porque entre los tres me perseguíais y una vez cazada la india, la atábais a una silla y aquellos dos mocosos se reían y bailaban a mi alrededor como posesos, ¡suplício, suplicio! pedían ¡hagámosle barrabasadas a la india! tu sacabas el tubo de sobrasada y me hacías tragar un poco de aquello,yo cerraba fuerte la boca, que asco aquello rojo que salía del tubo... ¡mas, más! decían aquellos borricos, ¡ahora paté de anchoas! y entonces decías: ¡ India ahora tienes que comer pepinillos! pues sabías que me gustaban... Algo más mayores jugábamos al escondite, todo era válido desde meterse en el armario, hasta intentar acomodarnos dentro del mueble de la máquina de coser, mientras escuchábamos voy a por vosotros, hasta que un dia escalando cajones, me subí sobre un armario, me tumbé pegadita sobre él, casi sin respirar cuando entrabas una y otra vez buscándome en el cuarto y te fuiste incluso a la calle por si me había escapado hecho un manojo de nervios, aquél dia si no me bajo del armario te da un síncope, vienen a mi memoria aquellos domingos hasta el monte, ¡hale Vicente! te llevabas a la tropa. Botas de monte y el canguro a la cintura puesto, ya no se ven aquellos anoraks que se guardaban en la bolsita y se ceñían a la cintura por si llovía padre.Tú nos decías ¡carrera! Procurando que regresáramos rendidos, nos ponías a recoger castañas, moras o flores para la amá. Luego a comer paella, y la siesta en el sofá
A veces llegábamos hasta la zona de los columpios del barrio de Santa Bárbara por la tarde, me empujabas cada vez más arriba en los columpios. Para aitaaaa que me vuelco, paraaaa.
Solías decir entre chanzas ¡mejor si en lugar de cuatro hijos hubiéramos tenido cuatro cerdos, menudos jamones...y qué descanso! se te encendían las mejillas de la risa.
Hoy no habrá fiesta de cumpleaños, ¿te acuerdas de las que haciamos de niños? unas fiestas entrañables; tarta, empanadillas de atún, croquetas y pan Bimbo con nocilla o chorizo de Pamplona, así me fueron llegando mi primera caja de óleos y el caballete de pintar, la flauta, la primera Nancy, mi primera sortija o el primer vestido vaquero cuando se pusieron de moda.
Te llené la casa de botes que hacia en el cole con latas forradas de papel de fieltro para los bolígrafos, una para casa, otra para el despacho, otra más para los puros... te escribía postales...
Siempre te echo de menos, sobre todo los domingos, las zarzuelas con las que nos despertabas a tope de sonido: La tabernera del puerto, Katiuska, el Caserío, Bohemios, Luisa Fernanda, Los gavilanes, La revoltosa... ya no me atrevo a ponerlos, si los pongo La Pepi llora, solo me permito en Navidad poner tu disco de masas corales, los villancicos en euskera, así me parece escucharte aun cantando por la casa... pero cuando me quedo sola, jeje, saco los vinilos, pongo en el coche tus cintas de los Xey y Demis Rousos cuando voy sola. Es mi niña bonita ,Dí papá o llora el teléfono... me cantabas para dormir, gracias a mi amigo Oz he recuperado esas canciones, en un formato mp3 para el ordenador, ¿que no sabes qué es eso? Tecnología aitá, tecnología.
Sobre todo recuerdo la canción de cuna familiar, Silencio, silencio callar, no quiero líos en la vecindad, en el primer piso vive una señora, señoraaaaa, no sé si soltera o casada está pero hay un niño que dice mamá... Tus nietos se han dormido tantas veces con esa misma canción, Maialen la más pequeña, la que no llegaste a conocer, está preciosa, ya tiene ocho dientes , se parece mucho a mi hermano y reparte alegría por donde vá, Enara es un bichito más lista que el hambre, habla por los codos una lengua arapajoe divertidísima, cuando vé tu foto dice Aitona, tiene tus mismas manos y Egoitz se está haciendo un hombrecito. Aquí todos seguimos más o menos bien, La Pepona trata de reponerse día a día, yo aún te lloro a escondidas, todos te echamos de menos.
Los días que me levanto triste, me pongo tu camisa de paño a cuadros, la de color chocolate, me queda grande, jejej, he pasado días de frio este invierno acurrucada en tu chaqueta de lana beige, los días que me levanto mas torcida que tu dedo índice salgo a la calle con tu chaquetón de cuero,no veas ¡me queda enorme!,larga como un abrigo,pero voy la mar de contenta y al final el día se endereza ó se mitiga la pena.Yo creo que ese chaquetón tiene duende...
Esta mañana te habría llamado temprano Zorionak Aitatxo (felicidades papaíto),gracias mi niña me habrías dicho,habríamos ido por ahí con la Pepi a comer, y por la tarde merienda familiar, tarta, velas,fotos y regalo.Seguirías diciéndome:
-Cada año estoy mas viejo, pero estoy echo un toro, ¿cuando sea viejito me cuidaras?
Recuerdo el sonido de tus besos en mis mejillas, como un chasquido blando, sonoro, grande. Y tu manera de silbar,no sé por qué la he adoptado como mía,silbo igual a tus nietas,sin querer me sale, sonríen, reconocen el silbido y me miran fiii fuuuu les silbo al acercarme y me apeno sola pensando que te lo pierdes, ellas se han perdido ver acercarse al aitona de los juegos y los cuentos.
Me acuerdo mucho de las veces en los últimos años que me silbabas bajo la ventana para avisarme que te ibas a dar un paseo, a veces nos íbamos juntos, y en medio de la caminata un caldito, un pinchito... otras parabas a la vuelta en mi casa,
-una cervecita mi niña que traigo una sed
-¿te hago unos huevos fritos? ¿con chistorrita?
Y los ojos te hacían chiribitas, te sentabas en la mesa y me contabas lo que habías visto durante el paseo,
-hoy me he recorrido las tres playas
-Hoy he llegado hasta el puerto, que bonito están dejando aquello
- mira hoy me he pasado por el mercado, mira mi niña lo que te traigo: habitas tiernas,
- ¿tienes otra cervecita?
-bueno me voy a buscar a tu madre y nos vamos a casita, ¿vienes mañana a comer?Voy a hacer manitas de cerdo, ¿te vengo a buscar y tomamos algo antes?
-un beso en la puerta, hasta mañana aitá...
¿Te acuerdas de la ultima vez que bailamos? Fué en la boda de la pequeña, arañaste días a tu vida para llevar a mi hermana pequeña hasta el altar de aquella iglesia en medio del valle.
-Yo entro andando, levantarme de la silla de ruedas, y caminaste cogida ella a tu brazo, arrastrando los pies hasta el altar, los músculos cansados y castigados por la quimioterapia, solo te volviste a levantar de la silla una vez más, al borde de la pista de baile para bailar la primera canción con la novia, repetías qué feliz soy en sus brazos, apenas moviéndote del sitio, luego abrazaste a amá en un balanceo lento y finalmente te cogí por la cintura con mi mano izquierda, uní mi derecha a la izquierda tuya, me mirabas sin apenas verme, sonreías...
-¿estás contento aitá?
- Estoy feliz mi niña...
La música cesó y todos aplaudían, más de uno se enjugaba discretamente una lágrima, volviste a tu silla:
-ya hemos casado a la pequeña repetías. Te encendí un puro ¡jolín un Cohíba...! fuma aitá fuma, después te encendí otro, el último que te fumaste en tu vida,
-que maja la doctora que me ha dejado hoy fumarme un puro y tomarme un vinito repetías...
Si un dia se casa mi niña, vestida de blanco armiño...cantabas de pronto a coro con Ramón y Emilio tus amigos, "mi niñaaa guapa, ven canta conmigo..."
Yo sé que a todos los hombres
les debe pasar lo mismo
que cuando van a ser padres, quisieran tener un niño
luego les nace una niña, sufren una decepción
y después la quieren tanto que hasta cambian de opinión
es mi niña bonita con su carita de rosa
es mi niña bonita, cada dia más preciosa
es mi niña bonita, hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita, es mi niña bonita, ¡cuanto la voy a querer!
Si un dia se casa mi niña....
vestida de blanco armiño,
recordaré que soñaba con que al nacer fuera un niño,
luego le rezo y le pido al señor del gran poder,
que el hombre que se la lleve, la sepa siempre querer...
Nunca más te oí cantar, agotaste tus fuerzas aquel dia, las semanas siguientes pasamos horas hablando de los recuerdos, tu mente no recordaba lo que habias comido el dia anterior, pero no olvidaba nada de cuando eramos niños. A veces no te salía mi nombre, después de la operación comenzaste a llamarme risitas, hombre ya viene mi risitas, Mira Pepi ya está aquí otra vez mi sonrisitas , te fuiste llamándome mi niña
¿mi niña me das agua? ¿mi niña me ríes? mi niña, me comería mas a gusto una manzana...
Nada aitá, me puse a recordar y me he puesto tontorrona, he acabado poniéndome tu camisa de cuadros, ya es media noche. Mañana me tomo un vermouth preparado con campary y jijilimuji como a ti te gustaba a tu salud, te he comprado una isquenia , la plantaré con unas esparragueras colgantes a ambos lados, también he cogido begonias, el otro día planté margaritas, de color granate y ocre, voy a llevarte también unos narcisos que ya han florecido, el sábado volveré a verte, hay tanto silencio y huele a mar allí, se escucha el ruido del viento entre los árboles, el panorama es tan bello con las montañas.... No pudo comprar en mejor sitio el panteón el abuelo. Algo tenía que hacer bien Marcelino...
¿Sabes? no estoy triste. ya es tu cumpleaños, ¡zorionak aitatxo.!
Trhyss."
Madrid. Año 1951, Marcelino, madrileño de nacimiento, había estudiado ingeniero de minas en Almadén, provincia de Ciudad Real, allí conoció a su mujer y al terminar la guerra, se llevó a la familia de su mujer a la capital. Marcelino al que su familia llamó cariñosamente Pepe toda su vida, salía cada mañana temprano hacia su trabajo de delineante. A la salida de la oficina, se daba siempre una vuelta a ver que había de nuevo en los rincones oscuros del estraperlo y regresaba a casa. En un pisito con cocina, vivían él y Santa, su mujer, Pepita la hija, Valeria la suegra y dos hermanas. Marcelino llegó una noche a su casa cansado, con un pedazo de tocino envuelto en un trozo de arpillera, con más hambre que cascorro, encontró al llegar el olor de la sopa de ajo que se recalentaba en el pequeño fogón y las gachas para la niña, tras saludar, besar a su mujer y a Pepita se sentó en una silla de la cocina, dejó el trozo de tocino sobre la mesa, y se abstrajo con el recuerdo de la parada de metro de aquella mañana, aquella mañana al salir del metro el aire se había vuelto aroma, un tipo vendía bollos que sacaba de una caja, Marcelino se había mirado los bolsillos, llevaba cuatro perras a ver si conseguía algo para el puchero del día siguiente, nada... siguió caminando envidiando a aquellos que se paraban, pagaban y se llevaban una rosquilla ...se alejaba pensando en cómo poder comer bollos...
Mientras la cuñada ponía la mesa, y veía llegar el puchero con aquel olor a pan y ajo, un brillo apareció en su mirada:
-Valeria ( dijo a la suegra), no vea lo que he visto en la boca del metro esta mañana, un tío vendiendo bollos... se forraba.
-¿Bollos Pepe?
-Si, Valeria, y digo yo que con lo bien que usted cocina, con esas magdalenas que hacia en el pueblo, los bollos y sus rosquillas de anís, vamos que usted me prepara a mi una caja, y yo las vendo a la salida del metro y nos forramos Valeria.
-Pues para eso necesitamos mucha harina, habría que tirar de las cartillas de racionamiento de toda la familia, y el aceite Marcelino, ¡ y el azúcar!.
- Nada madre, (así llamaba en ocasiones a la suegra para camelársela) usted mañana traiga lo que pueda ,baje el saco de harina del altillo y a hacer bollos, y yo pasado madrugo, me los llevo a la boca del metro ya verá que negocio...
Al día siguiente regresó Marcelino de su trabajo, cansado, famélico, con una gran caja plana y rectangular a su casa.
Al entrar ¡OH cielos!,el aroma del aceite en el que se freían las rosquillas le llevó derecho al fogón, sin besar a su mujer y apenas mirando a la niña Pepita.Varios platos de Magdalenas adornaban la encimera junto al fogón, había bollos de leche y las cuatro mujeres de la casa afanadas con los delantales pringaos de harina terminaban de freír rosquillas, vio a Pepita que tenia un pedacito de rosquilla entre los dedos, acercándose su padre a darle un beso, lo hizo desaparecer en su boquita...
Ay, Pepe... que día... todo el día haciendo bollos... dijo Santa a Marcelino-
-Hale Pepe... ve poniéndolos sobre la mesa y los guardamos bien en la caja para que mañana temprano te los lleves...
Era una mesa de madera, pintada de blanco con los cantos en color azul, amplia de aquellas que antaño había en cualquier hogar, la mesa se fue llenando de bandejas de bollos, magdalenas, platos de rosquillas, y Santa iba espolvoreándolos de azúcar. Santa miraba a su marido con un gesto extraño, Marcelino no se movía, miraba arrobado el espectáculo de los bollos sobre la mesa
-Pepe...
-¡Pepe!
-¡Pepeeeee!
Pepe comía a dos carrillos, qué a dos, parecía que tuviese siete carrillos, una rosquilla entera a la boca, detrás una magdalena, en la mano derecha sostenía otro puñado de rosquillas y con la izquierda se ayudaba a empujar los bollos en la boca...
¡Pepe! Grito Valeria -la suegra- ¡Pepe por tu madre, que no vas a dejar ninguno!
Las cuñadas gritaban en la cocina, ¡ Pepe Para! Marcelinooooo...
Santa-la esposa-le tiraba de la manga de la camisa, ¡Pepe deja los bollos! Marcelinoooo las cuñadas se interponían entre él y la mesa en un intento inútil de hacerlo desistir.
Pepita la niña, con tanto grito lloraba...
las cuatro mujeres intentaban arrebatarle los bollos, los apartaban de la mesa, levantando los platos en el aire como si de algún modo pudieran frenarle...
De pronto cesaron los gritos, un silencio sepulcral se hizo en la cocina; Pepita cesó su llanto, miraba a los mayores con cara de ¿aquí que pasa?
Comían.
Todos comían, las cuñadas, la suegra, la mujer y sobre todo Marcelino... tan solo alguna vez se escuchaba una tos, una especie de atraganto que se solucionaba con un sorbo de agua, se miraban a los ojos mientras comían, un ojo en el plato y otro en el que estaba al lado, Antonia la cuñada se guardaba en el mandil las rosquillas... no quedó miga, ni dedo que no untara el azúcar dejando limpios platos y bandejas.
Contaba mi abuelo que a la mañana siguiente, mirando la cara de hambre que tenia aquel tipo del metro que vendía rosquillas, se reía... y comenzó a pensar en como engañar de nuevo a la suegra para llenar de nuevo el buche...
Trhyss
Caminaba mirando sus pies, llovía, los adoquines oscuros de la acera simulaban espejos de su silueta. La gabardina color ocre le cubría las rodillas, el agua resbalaba por sus piernas inundándole los zapatos. Una mujer caminaba entre la lluvia y la noche, evitando las luces de las farolas de la calle...
Unos días antes había dejado su casa, sentía que había perdido su identidad, ahora no sabía quien era, tenía la misma sensación que si le hubieran arrebatado de cuajo el sentido de la realidad y la hubieran arrojado al vacío del incógnito. Parecía como si solo tuviera pasado. Aconsejada por todos había iniciado la mudanza: se llevó los muebles, las cajas de sus recuerdos, cajas y más cajas con todo lo que había ido reuniendo durante largos años, las plantas y las maletas llenas de vergüenza y de miedo... que espanto.
Te vas Elisa por fin te vas, -se decía mientas bajaba los tres pisos de escaleras con las cajas en brazos-. A partir de hoy tu vida cambiará, estarás segura, todo está preparado.
-Adelante Elisa, camina, no mires atrás camina...
La víspera de la mudanza, entre cajas y muebles empaquetados se había sentado en el salón vacío sobre una manta, a la luz de las velas fue pasando las hojas de un álbum de viejas fotos de la niñez. Se sirvió una copa de vino, encendió un cigarrillo y apoyando la cabeza en la pared dejó pasar las horas. La habitación olía a vacío, cada vez que dejaba el cenicero en el suelo el sonido era como un eco en toda la estancia. Era ya noche cerrada cuando comenzó a notar frío, sacando de una caja otra manta, se acurrucó en ella repasando momentos, el mañana era una incógnita en la que no quería pensar.
Su mente iba visitando los rincones oscuros en su mente del ultimo año, saltaba de una situación a otra sin descanso: las denuncias, la fría comisaría, el miedo ante la puerta cada vez que salía de casa, el teclear de la maquina de escribir del juzgado, la mano del abogado sobre su hombro, la habitación de terapia, los médicos, la cara de sus amigos, la mirada perturbada de Miguel, el asiento trasero de la furgoneta donde escapó un día tapada con mantas de viaje, la mirada de su padre angustiada, el reflejo de la duda en tantas miradas, el saludo opaco de los vecinos, la oscuridad de la casa los últimos meses... Sacó el walkman del bolso y puso una cinta en la que tenia grabado el mar, olas y olas que batían la costa, el fragor del mar golpeando la orilla, se escuchaba el lamido de docenas de olas en la playa, se oía el viento modelando las aguas, se sirvió otra copa de vino y encendió otro cigarrillo, era su última noche en aquella casa, quería vivir aquella madrugada para no olvidarla nunca. Con los primeros rayos del sol asomando entre las persianas casi bajadas se levantó del suelo y se preparó un café.
-Hoy es el día, desde hoy todo cambia, ánimo Elisa tú puedes-se dijo.
Sin embargo aquella noche había regresado, tomó un taxi para regresar al valle. Amparándose en la oscuridad, sin poder entender lo que la llevaba de nuevo a aquella casa. Pidió al taxista que la dejara a dos manzanas de su antigua casa y fue recorriendo aquellos metros en busca de la vida perdida. Se quedó bajo el paraguas escudándose en un árbol en la esquina de enfrente. Escuchó los abetos del jardín movidos por el viento, el sonido de la lluvia, y el agua corriendo por el canal de la acera perdiéndose cuesta abajo.
Un escalofrío le recorrió la espalda. ¿Quién eres Elisa? -se decía a sí misma- ¿En qué se ha convertido tu vida?¿Qué ha pasado? Adelante, aléjate, no pienses más. Y no llores Elisa, llorar nunca te ha gustado. Se alzó el cuello de la gabardina y dándose la vuelta comenzó a caminar de nuevo por la acera de espejo medio resbalando para regresar hacia el taxi, esta vez con el paraguas cerrado dejando que la lluvia empapara su pelo, mientras el taxi arrancaba miró una ultima vez hacia atrás y por el cristal trasero vio como en la esquina alumbrado por la luz que salía del bar se quedaba su pasado, medio mojado por la lluvia, y calado hasta los huesos por el desencanto.
Se bajó del taxi tres manzanas antes de su nuevo domicilio, no sin antes mirar la calle vacía, la lluvia despejaba las calles, era más fácil controlar con la lluvia y la noche quien andaba por la calle, dio una vuelta a la primera manzana, se giró y miró al fondo de la calle: nadie. Prosiguió su camino con paso rápido hasta la siguiente manzana, volvió a girarse en la esquina: alguien había salido de un portal y depositaba la basura en el contenedor, aceleró el paso sin mirar atrás hasta su portal mientras sacaba las llaves del bolso, observó a ambos lados y entró corriendo en el ascensor.
Al llegar a su nueva casa se quito la ropa en la entrada, la dejó tirada en el suelo y fue caminando aterida de frió hasta el dormitorio, se puso el albornoz, tomó del armario dos grandes toallas y las llevó al baño, dejó que el agua comenzara a llenar la bañera añadiéndole gel de baño y soltó tres perlas de aceite en el agua, encendió las velas nuevas, y puso un CD de Maria Callas en el equipo que había instalado en el baño, mientras se terminaba de llenar la bañera, se preparó una tisana de manzana y canela y la dejo sobre la repisa de la bañera.
Sumergiéndose en el agua espumosa dejó que el aroma del aceite invadiera sus sentidos, se puso una pequeña toallita empapada sobre los ojos y dejó que el tiempo fuera pasando... Respiró profundamente, y una leve sonrisa torció su boca.
-Lo has conseguido Elisa, has conseguido volver allí, has superado otra gota más de la copa de miedo en la que vives, no puede encontrarte, no dejaste rastro alguno, aunque no tengas nada a tu nombre, ni este piso siquiera, no podrá encontrarte...
Media hora más tarde, abrió las ventanas del salón, el agua caía mansamente, se prometió a sí misma no seguir viviendo con las persianas bajadas y las ventanas cerradas a cal y canto como si allí no viviera nadie, puso otro CD con piezas de Chopin en el equipo de música del salón programándolo para que tristesse sonara ininterrumpidamente y se sirvió una copa de vino, cogió la carta que le había hecho llegar su abogado aquella mañana, en su nuevo buzón donde solo ponía 6º B, con la resolución de la orden de alejamiento del juez que habían enviado a su antigua dirección con un sello rojo al lado que decía destinatario con residencia desconocida y sonrió de nuevo...
Hizo una pelota con el papel y la lanzó al otro extremo del salón...
Soy Elisa, la chica del 6º B que apenas sale de casa, la que hace el pedido al supermercado por teléfono, y siempre sale acompañada de sus hermanos o sus padres, no vienen amigos a verla, apenas dos amigas saben como localizarla, la chica anónima del banco que solo usa su tarjeta en el cajero de una cuenta que no está a su nombre.
Soy Elisa- se repitió, la chica a la que ni el juzgado encuentra...
Trhyss.
Día de la mujer, Día de la mujer trabajadora... perdonen, pero que ordinariez. A quién se le ocurre poner por nosotras una cruz al calendario, si la que nos ponen en la cuna... nos sienta tan bien.
Qué ocurre... ¿alguna vá a ganar en auto estima tal vez?
Es que hoy, algún descuidado, ¿mirará más detenidamente a su mujer?
"qué caderas..."-en la izquierda, apoyado el hijo, el nieto, en la derecha, algo gastada... ya ven...
"y sus manos" -la derecha sin sortijas, y en la izquierda el maletín, la escoba, el pico,
un volante, un libro, el puré del niño, un PC, papeles, archivos, una flor tal vez...
"¡Qué ojos!"...- inyectados de sangre de tanto coser, de no pegar ojo por la criatura esta noche, o de la paliza, (mala bestia)que le diste ayer.
¿Se fijarán hoy más en su pelo? "el brillo de su pelo"-recogido para que no moleste "A ver Miguelito ¿ te quieres dejar de mover?" Inclinada sobre los deberes de la nena, me molesta la melena.
DIA de la mujer.
Disculpen si a alguien ofendo, pero qué ordinariez. Que no somos el Domund hombre,
ni noche buena, ni UNICEF, ni el día de difuntos, ni el del hambre... ¡somos las ganas de comer!
Día de la mujer trabajadora... qué ocurre ¿qué pasó con la que busca trabajo a diario y no lo encuentra?¿ la enferma es menos mujer? la demente (poetas léase insana), la incapacitada, la que disfruta de su vejez... se olvidaron... de la maltratada, la acosada, perdón es verdad, ellas tienen su día también.
Que detalle dedicarnos un dia oiga .. pero se les olvidó algo, se les olvidaron muchas mujeres, a mí también. La mujer no necesita calificativos, ni demagogia; una mujer...
¿Feminismo?¿Reivindicaciones? déjense de chorradas y disculpen los duros de oído
pero ya lo saben las "paradas" hoy celébrenlo con un té. Disfruten las que como yo, con suerte cobran a primero de mes y jornada continua cada atardecer... a cumplir con ese "currelillo" que no se os paga, ni a primeros ni a finales, no entiende de calendarios vuestro bebé... las lentejas hoy no hacen fiesta por ser ocho de marzo, ¿la casa se quedará sin barrer? DIA de la mujer... trabajadora, en paro, obesa, bonita o fea,
coqueta, independiente, casada, divorciada o viuda... con canas o trenzas, orgullosa... ¡valiente!
¿Hay algún día del año que escuches más la palabra mujer? ¿Nos pondrán hoy en cada pantalla, portada y escaparate cual monitos de feria enjaulados? Hay tanta persona en este mundo que dice no poderos entender. No voy yo a disipar su duda, si le pica la curiosidad... mire detenidamente a su madre, a su prima o... a la vecina del 6º B, a su vecina de pupitre, a esa señora de la limpieza que sube en otro ascensor a la oficina cada día, a la que duerme junto a usted cada noche. Para hacerlo ya era tarde ayer...
Ah y ¿sabe? ...es glorioso ser mujer infinito jeroglífico, búsqueda permanente,
pregunta muda, sal de la vida... somos también.
Recuerde... mañana es nueve de marzo. Mire con cariño a su mujer, amiga, amante
o las tres cosas a la vez.
Trhyss ( y ahora suelten sapos y culebras en los comentarios)
Estaba yo charlando en el general del chat de canal cultura y surgió la frase
cuéntame un cuento entonces me vinieron a la memoria aquellas mañanas de domingo en las que me metía en la cama de mis padres y mi padre me contaba un cuento. ¿Cuántos recuerdan los cuentos de niños? Confiesen... espero que todos hayan tenido la suerte de tener alguien que de pequeños les contara un cuento. Si no fue así lo lamento. Desempolvemos recuerdos, retornar hacia aquellos momentos, generalmente la hora de irse a la cama, nosotros en pijama y zapatillas, después de cenar la tortillita francesa, no puede causarles ningún mal, las palabras en color más oscuro les llevaran de nuevo a algunos de ellos, no sean remolones ¿por qué no perder un poco de tiempo recordando un cuento? los pueden escuchar con música o hablados.
Mi favorito era La Pequeña Cerillera recuerdo la voz de mi padre con un énfasis en la voz -llevado por la nostalgia de su madre a la que perdió con apenas diez años- contándoselo. De modo que me dio por inventariar cuentos: ¿recuerdan Pulgarcito? yo aun escucho ,si me concentro, la voz de mi padre con aquellas descripciones de como esparcía las miguitas por los caminillos del bosque,el tono de la canción de Caperucita Roja (lalaralalá),la voz del lobo, son para comerte mejorrrrr,me gustaba cuando finalmente despertaba La Bella Durmiente, y como cantaba "ahibó ahibó ahibooooooooo al bosque a trabajar..." imitando a los enanitos del bosque contándome Blancanieves, él ponía una voz muy mala a la madrastra por que había tenido una casi como la del cuento.
Cuando aprendí a leer, mi padre me compraba esos cuentos troquelados con el perfil del personaje dibujado, en ellos fui descubriendo a Los Tres Cerditos muertos de miedo mientras el lobo inflaba los pulmones y lanzaba un tremendo soplido. En mi imaginación casi me levantaban el flequillo, El Soldadito de plomo y su bailarina..., cómo lloraba la bailarina... Otras veces los leíamos juntos; Pinocho... él siempre quería ser Gepetto él me decía yepetto e imitaba la voz del anciano y a mí me tocaba hacer del muñeco mentiroso_aunque yo quería ser Pepito Grillo-, El gato con botas,
El Patito Feo
El sastrecillo valiente ¡mate a siete de un golpe!"... El Flautista de Hamelin, Las Zapatillas Rojas...
Se aprenden las moralejas de los cuentos cuando crecemos, la verdad, -me gustaría saber las que aprendió el que me lea_, en nuestra infancia son fabulosas historias que después la vida se encargará de transformar enseñándote unas veces o derrumbando el ensueño en otras. No todos tenemos la oportunidad de contar a un hijo un cuento, por eso quizá me invadió la melancolía y pensé en abrir esa cajita de emociones que a veces algunos hemos olvidado, no quisiera generalizar...no tienen por que darse todos por aludidos. Nos vemos a veces sumergidos en mareas profesionales, economicas, politicas, religiosas, vivimos a veces con crispación en ese vivir día a día y seguir adelante como sea y pese a todo , esta que escribe, se dio cuenta de que la infancia se me estaba olvidando. Me preocupo tanto del hoy y poco del mañana, que decidí darme un espacio para recordar con ustedes unos simples cuentos.
Pero lo mejor era cuando mi padre se inventaba el cuento, llegó un momento y tres hijos en que ya el pobre no resistía contarnos tantas veces lo mismo y se inventaba un cuento; un día era un muñeco de nieve que hablaba, otro día un niño perdido ( para infundirnos respeto a alejarnos), recuerdo uno sobre un pescador que salía a pescar con su hijo y le enseñaba a devolver al mar a los peces pequeñitos para que mamá pez los siguiera cuidando, otras veces no eran cuentos: eran cosquillas, risas y muchos niños en la cama, cuando nació la pequeña... aun seguíamos haciendo lo mismo. Eso sí, alguno ya no tenia sitio y se ponía en horizontal a los pies de la cama...
Chindasvinto ¿alguien se sabe la historia de Chindasvinto ? A veinte leguas de Pinto y cuarenta de Marmorejo había un castillo viejo... Después llegaron las marionetas: estaba la princesa pachuchita, un rey de blanca barba.la princesa vestida de azul, la bruja Piruja...
No sé si los padres de ahora cuentan cuentos a sus hijos, o les enchufan la cinta de video, de todo habrá, Walt Disney y su industria-entre otros- se están forrando desde que los padres no cuentan cuentos, sepan padres de hoy, que aun y cuando sean muy mayores los hijos, siempre recordarán a su padre contando cuentos de niños...
Y los cuentos no se olvidan... y la voz del padre tampoco. Yo le leía para dormir cuentos a mi sobrino, el jodío no se dormía quería más y más,"Chía cuéntame un cuento... luego empezó a leerlos y a sus 11 años ¡caray! como lee el niño, ¡se devora los libros¡
Yo les hablo de aquellos que se contaban en los años sesenta y setenta, ahora pueden encontrar en la red desde un cuentacuentos tradicional , a uno moderno,sin olvidar a Gloria Fuertes , fui creciendo y aun conservo las colecciones de Los Cinco, las Mellizas ,Los Hollister,Puk...Mi primer libro fue Mujercitas de Louise May Alcott , con sus tapas color azul francia de tela grabada espera a que mis sobrinas crezcan, aunque tengo mis dudas sobre si los niños de hoy sentirán interés por esa literatura, las librerías están llenas de autores nuevos , ejemplares de colorido sin par, la televisión los mantiene absortos y cada padre decidirá lo que leen sus hijos. Yo tuve la suerte de recibir libertad total para elegir lo que leía, jamás me impusieron leer nada que no me suscitase interés, por eso guardo con cariño muchos en cajas por falta de espacio los cuentos, los libros. Tuve la suerte de que mi padre disfrutara contando cuentos, en sus últimos días de vida le dio por recordar viejos tiempos, pasábamos ratos hablando de cuando mis hermanos y yo eramos niños, de aquellas mañanas de sábados y domingos, de travesuras... mi padre se fue contándome su mejor cuento, el del padre que sabe que se muere y no quiere demostrárselo al hijo, el ponía voz de duende, sonrisa de niño, pose de bella durmiente y pasé horas mirándolo, esperando a que el hada buena se lo llevara al jardín de los sueños...
Cuenten cuentos a los niños.
Trhyss
Eva no madruga cada mañana, su horario de oficina de cinco a ocho desde hace interminables años le permite hacerse la remolona cada día, vive sola, en un gran piso que una vez alojó a una familia de nueve miembros, se levanta para hundir las pestañas en un café barato y limpia, aunque esté limpio ella limpia y recoge, hace la compra con cuentagotas, justo lo necesario para cada día, cien gramos de esto, un filete dos tomates... a no ser que esté de oferta el aceite de girasol dos pesetas más barato en el DIA, entonces puede hacerse tres viajes acarreando un kilómetro una docena de botellas cada vez, para almacenar aceite para todo el año ahorrándose apenas veinte duros de los de antes, aún usa la vajilla y las cacerolas de los años sesenta, recicla su ropa cambiando mangas y puños, alternando el corte de un vestido para transformarlo en blusa o falda, se pinta con cosméticos de supermercado, Eva se aplica el tinte cada mes, visita al peluquero de un barrio a tres kilómetros tres veces al año para ahorrarse un par de euros en el corte...
No sale, lo justo para ir al trabajo y visitar la residencia donde está internada su madre. Está sola, vive sola, quizá llora sola... su mayor alegría es cuando recibe cartas. entre las facturas siempre llega la del banco con el saldo en aumento de su cuenta, millones y millones que atesora desde hace interminables años...
Cuentan que la familia la ha dejado de lado, que ninguno de sus sobrinos la visita, que apenas se habla con una hermana, que se labró poco a poco la distancia con los de su mismo apellido, que se cansaron de aguantarla solo en sus rachas bajas y que les ignorara en los buenos momentos... se cansaron de los escándalos y sus gritos
Eva tiene la mirada perdida con la pregunta permanente en sus dilatadas pupilas como muchos paranoicos en tratamiento...
Ha pasado la mayor parte de su vida de psiquiátrico en psiquiátrico desde aquella vez con 18 años en que se desquició y salió desnuda al balcón... escapó a la calle y de allí fue a parar de uñas al electroshock... jamás volvió a ser la misma...
Comenzó para la familia una peregrinación de centros privados que costaban un riñón en los setenta para curar a la menor de seis hermanos, la niña... la pequeña
Jamás supieron a que tratamientos se le sometía, jamás dieron un informe sobre sus convalecencias cuando finalmente la familia decidió probar con otro tipo de centros, Eva ingresaba, nadie la veía durante dos semanas, después sus padres, hermanos y sobrinos comenzaban con espaciadas visitas a aquel caserón privado de psiquiatría; el mejor de la zona, Eva se recuperaba, volvía a casa, y pasados unos meses de nuevo la misma noticia: Han ingresado a Eva...
Cumplirá cincuenta y dos años este otoño, desde hace dos décadas solo la han internado siete u ocho veces veces, ahora sigue su tratamiento por la seguridad social, los años le han dejado una expresión de fatiga en el rostro y un brillo de locura en la mirada, la gente conocida la huye por la calle, apenas se paran a cruzar dos palabras con ella adiós Eva,
hola Evita
Hola Eva ¿a la compra verdad?
Una media sonrisa torcida y paso acelerado de quien tuvo que cruzarse con ella
Es rara -dicen todos-,
Si, mucho contestan algunos y acto seguido cuchichean... la pobre desde tan jovencita, esquizofrenia... ya sabes, la familia harta ya la deja hacer... me dá pena
Se volvió rara Eva si, se alejó del mundo, para vivir en el suyo propio, rebelde para dejarse ayudar por familia o médicos, se quedó sin amigas... todas se morían de vergüenza con sus escándalos y rarezas...
Cuentan que una vez tuvo un novio con apenas veinte años, pero no le gustaba a la madre o al padre y no la dejaron salir con él, a sus cuarenta y tantos conoció a un joven al que le faltaban varios hervores con el que inició un largo noviazgo plagado de ingresos y desequilibrios, decididamente aquel buscaba solo sus ahorros y no pegaba ni golpe, como el marino con el que mantuvo una relación hace apenas dos años, venía de Cuba cada tres o cuatro meses y le desvalijaba la cuenta con una falsa promesa, una sonrisa y un movimiento de cadera... Eva nunca quiso independizarse, comprarse un piso y vivir a su manera, se apañaba bien con la pensión de la madre y sus ingresos de oficina quince horas a la semana, ahorraba su paga y la madre le hizo durante décadas ingresos de su pensión a su cuenta, tiene asegurada la vivienda familiar de por vida por herencia, no necesita más...
Podría vivir como una reina, viajar, comprarse un piso, vestir a la moda...
Pero Eva vive como una vieja, atesorando cartas de banco con el saldo bancario y ahorrando nadie sabe para qué hasta el ultimo céntimo...
Ayer la ví, con un abrigo de hace más de quince años que parecía nuevo, le ha cambiado los remaches de polipiel por unos de pana, el lápiz labial corría por las comisuras de sus labios en una mueca y llevaba pintados de un azul estridente los ojos, siempre con esa apariencia limpia y pasada de moda, con la mirada loca y perdida...
Lástima tía Eva, lástima que no quieras saber nada de nosotros pensé, que solo nos acoses en tus ramalazos de locura y nos ignores en tus temporadas buenas, lástima que finjas no estar en casa cuando tocamos el timbre del portal para ir a verte...
Lástima que pienses que queremos quitarte el dinero, lástima de tantas veces de ambulancias de madrugada, policía y carreras buscándote en cueros por el pueblo, lástima que no sepas que te cuidamos con la mirada, con la vigía estrecha desde la distancia, siempre esperando la llamada de la guardia urbana avisando de un ingreso...
Lástima de vida tía Eva... pero si eres feliz así, yo lo respeto.
Trhyss
Foto Ofelia: la locura
Dicen que a Juanpa le quedan dos telediarios, llevo quince años escuchando lo mismo, leyendo diversas teorías sobre lo que acontecerá el día que la palme, escuchando mil y un rumores vaticanos y romanos, quien será su sucesor, como le mantienen con vida, (recuerden esa sucesión de vacaciones en el Valle de Aosta donde no sé si en verdad le cambiaban la sangre como dicen ó lo iban clonando), me inclino a pensar que el descanso le sentaba igual de bien que a mi madre las vacaciones en Benidorm.El caso es que Juanpa sigue en pie, algo de lado la verdad, cuando cualquier otro mortal hace tiempo que estaría bajo tierra. Y he llegado a la conclusión de que me importa un pimiento oiga.
La primera vez que le vi, fue en octubre del año 1999,no cabía un alma en la plaza de San Pedro de Roma, y yo llevaba un cartelito con el numero 32 que servia de orientación a unos cincuenta peregrinos llegados de la ciudad condal para una beatificación -no me pregunten el nombre del beato por favor-. Siempre que había beatificación mis peregrinos no debían buscarme a mí, sino mirar debajo del cartelito con el numero de su autobús. Alli estaba su guia. Monjitas, beatas de medio pelo, y agregados al viaje por el precio económico, me seguían desde el hotel al autobús, del bus a los aparcamientos próximos a la Plaza y después hasta los asientos que tenían destinados y otorgados en sus entradas. Hasta que me cansé. Les recibía en el aeropuerto: Buon giorno, bienvenidos a Roma¿el numero de su grupo? El 45. Hale todos conmigo, yo sacaba el cartelito del numero 45 y como una procesionaria me seguían hasta el autobús ubicado en el abarrotado parking del aeropuerto de Fiumicino, una vez dejados los equipajes en el maletero, y todos sentaditos en sus asientos, señora en este de adelante no que es el mío¿porque demonios siempre hay una señora que quiere ir delante en el asiento del guía si no tiene pajolera idea de por donde hay que ir? Todos los caminos llevan a Roma sí, pero una vez en Roma ¿qué? ¿Eh? ¿Qué?. Dichas las primeras frases de rigor, sacaba el cartelito ¿lo ven?¿El numero 45 verdad?,Bueno pues olvídense de él, y acto seguido lo metía en una bolsa, a partir de ahora van a seguir ustedes esta antenita con el flamante pañuelo color pistacho que hay encima, mírenme bien, quédense con mi cara, que soy la única guía que tienen.y cuando a partir de ahora haya una multitud, no pierdan el tiempo yendo de un cartelito a otro buscando su numero, que si el 30, este no es, que si el 44 que tampoco, ¿donde estará el 45?,Ustedes buscan el pañuelo color pistacho y debajo esta su guía, y nada de que si el grupo numero 33 ha quedado a otra hora y me he confundido y llegan tarde, presten atención o regresaran al hotel en taxi Anda que no he gastado pañuelos, banderitas de la real sociedad, hasta una vez me compré un loro de papel couché en el aeropuerto, y un molinillo de colores, que después sirvió de juego a mi sobrina... Una vez alguien me dijo, no te pega el ridículo de ir con el loro de colores... Menos me pega el ridículo de llevar a esta gente a donde va y mira-contesté-Durante el jubileo del 2000, descubrí como hacerme con pases especiales de autobús que pudieran dejarme cerca de la plaza de San Pedro sin pasar por los parkings y sin arriesgar multa-no me pregunten el secreto-docenas de compañeros se preguntan aún como lo hago. Todo con tal de hacerme menos tediosa una beatificación o canonización, que para mí son solo trabajo. He acabado aborreciendo el Vaticano y todo lo que al mismo se refiere ¿y la culpa quien la tiene? Los peregrinos. ¿Por qué? Sencillo, ellos son la masa humana que alimenta las arcas vaticanas, a 12 euritos que esta la entrada al museo vaticano oiga. Vienen con un fervor desmedido, otros con un fervor de pacotilla, otros de acompañantes, su única fijación tener buen sitio en la plaza y poder decir en casa a la vuelta que han visto a Juanpa. Si alguna vez tuve algo de fe, la perdí el primer día que entre en el Vaticano, nada más lejos de un lugar de recogimiento, un templo desmedido, donde el sentido de la proporción se pierde, y grandes esculturas de santos y baldaquino incluido sirven de fondo a las fotografías de mil y un turistas. Si la gente se olvida del arte cuando entra buscando solo espacio para hacerse una foto no seré yo quien les haga un compendio de lo que allí dentro se reúne. Últimamente veo de nuevo a Juanpa salir mucho en la tele, demacrado y babeante. Y lejos de preguntarme como antaño que ocurrirá cuando la palme, me pregunto qué diría la iglesia católica, el Vaticano Juanpa incluido si yo o cualquiera de ustedes tuviéramos a nuestro abuelo trabajando en tales condiciones. Marqueting, dinero a espuertas cada vez que suben al calendario a un nuevo santo, que les faltan días oiga, que hay hojas del calendario que se caen por el peso de tanto santo. Y no me hablen de fe y cosas raras, que aún este año tenemos otra beatificación prevista en marzo, y hay que hacer que Juanpa llegue a ella... no sea que el próximo Papa no fabrique tanto santo y se nos pase el turno. De los palacios vaticanos hablaremos en próxima crónica, y del museo si quieren, hasta de los curas-confieso que a alguno bueno y caritativo he conocido en estos años-, y más de uno que no ha querido concelebrar con el papa a cambio de estar con los alumnos en dicho acto solemne, y a misioneros que esos si que tienen merito y no se atiborran tras el acto en las mesas de las mejores tratorias del barrio en torno a Borgo Pío. Hoy toca pensar si no es hora de que lo retiren a un monasterio, al Papa me refiero, y le dejen acabar sus días tranquilo. Muchos abuelitos acaban descansando en asilos ¿ qué tiene de malo un monasterio?
Trhyss
El título es para hacerle los honores al Aga Khan, (alias AgapitoPerez) en realidad yo quería hablar de los lunes ayer, pero era lunes, ya saben la mala fama que tienen los lunes.
Por motivos que no vienen a cuento, llevo dos meses sumergida en un largo lunes somnoliento, o en un tedioso domingo, en realidad aún no lo sé, y me paso las horas aquí, alejada de la gran orbe ,me levanto y es lunes, me acuesto en lunes,amanece y lunes de nuevo,como en una pesadilla...
Las zapatillas de casa y yo somos un apéndice una de las otras ,nos pasamos el dia aqui,poniendo en riesgo la relación con mi madre, que está hasta los mismos de que este cuarto apeste a tabaco, y de tener que venir hasta aquí (recorriendo un largo pasillo) cada vez que quiere algo, el otro día se me presentó en plan de chunga con la bandeja de la comida en la puerta de la habitación:
-para que no pierdas el tiempo yendo a comer a la cocina conmigo
Me traía manchateclados de primero, esparce-migas de segundo, y goteaportodo-el- escritorio de postre, y una birrita ( pa que deje el casco por aquí)
Para evitar la bronquilla diaria, hice limpieza en la habitación la semana pasada, casi me asfixio del polvo, descubriendo bajo montañas de papeles, y carátulas de CDs que tenía una impresora, dos libros, tres latas de coca cola, una taza de café vacía, muchos libros y varios paquetes de cigarrillos arrugados, además de varios posits con números de teléfono(alguno de ustedes seguro), un ratón de repuesto y muuuuuchos bolis y una colección digna de exposición de mecheros, todo ello entre polvo y ceniza ( seré wuarra) díganlo alto
¿Lo ven? Mi madre acaba de venir (he tenido que cerrar la ventanita de Word claro)
- ¿estás escribiendo un libro?, te pasas 24 horas al día tatatatatata tecleando...
al menos lo ha dicho con una sonrisa, ahora primero me levanto, limpio, y luego me siento aquí delante de mi pantalla amiga... compré un surtido de grandes velas de vainilla y un ambientador antitabaco, conos de incienso (también de vainilla, ya saben no se deben mezclar olores) me traigo el café, y luego llevo la taza al lavavajillas
No se hacen una idea de lo que se ve aquí a lo largo de un día, imaginen semanas y semanas... les leo a casi todos ustedes en el canal, (empiezo a coger ojeriza a alguno, aviso), a todos les agradezco su interés por mi salud y su compañía en los privaditos .
Ya sé hacer juegos malabares con el ircap, mi buscador echa humo, tengo una versión estupenda del messenger, dos programas para ripear,una cuenta en el Gigabank, me he comprado unos cascos con micro, y tengo un montón de programas descargados downloads (la mitad no los usaré en mi vida, seguro) pero sonaban tan monos, tan útiles y además oiga gratis.
Me he hecho con una docena de direcciones de webs divertidísimas, otras dos docenas De seguridad en Internet, estoy más blindada que los secretos de la familia Corleone, varias de poetas, algunas de prensa que raramente- no tenía, enlaces... los miro todos, nunca se sabe lo que se puede encontrar, me he hecho una suscripción a varias paginas, de modo que ahora se me atasca el correo cada dos por tres, ni se imaginan la de direcciones de juegos on line que visito, soy un as en el mastermind y el reversi, cuando estoy harta me pongo a romper bloques de colores en Spore Cubes a ver si acabo con toda la pantalla, sé cómo va a ir el día según mi primera partida con el spyder, si gano irá bien, si tengo que rejugar... será algo peliagudo y si no hay manera ni a la de cuatro... mejor ya ni me asomo a la ventana del balcón.
He ordenado también mi PC, este tenia más necesidad que las orejas de Carpanta, que de tanta roña estaba haciendo costra... y pasó tres horas desfragmentando el tío. que cansancio
Hoy ya la ultima, he aprendido a grabar archivos con mi voz gracias al Mago seri-Oz, y a unos eurillos de conversación. Total ya puestos, y con lo que me ahorro en cafés de tanto estar en casa... Pronto podrán escucharme, y se ahorrarán la lectura.
Porque una es zote en esto de Internet, negada para el PC, pero me esfuerzo, es en lo único que desde hace dos meses me esfuerzo, ya ven como se ha quedado mi ratón de tanto usarlo,
Él hace la gimnasia y la dieta por mí, ¡que hay que saber usar el PC!, muchos desconocen la utilidad que tiene... el mío está bien enseñado, se alimenta de las migas que suelto mientras chateo y como bocata, además siempre le puede dar algún lametazo a las yemas de mis dedos y pillar dulce o choco, creo que está moribundo por el humo pero no se resfría , pues tengo la calefacción adosada al lado, dado que me gusta chatear en camisón tenia que poner el ordenata pegado a la calefa...lógico ¿no?
Bueno ,voy a ordenar la estantería ( qué fatiga oiga) tengo todos los libros en horizontal y me dá tortículis cada vez que busco un título, alguno no se lee del polvo, luego me echaré una siestecita, en el sofá junto a my mother, para hacerle un poco de compañía y activar mi vida social...
¿cuando llegará el domingo para descansar? Trhyss
Ejem, supongo que alguno piensa que me hallo pegada al televisor viendo los funerales y exequias de Juanpa o Rainiero, otros quizá piensan que complemento mi ausencia cotilleando sobre el tocado de Lady K...
No señores... no. Estoy inmersa en la burocracia inmobiliaria:
Mi madre decidió poner en venta su piso, por fin ha encontrado otro de su agrado...
¡Aleluya! Me dije...
¡ja!
¡ja!
¡ja!
Ni me imaginaba la que se avecinaba...
Después de encontrar nueva vivienda comenzó mi peregrinación por Bancos y cajas de ahorros,solicitando datos de interés...es decir a ver a cuanto interés me daban los Kilitos que faltan... a visitar al notario, al ayuntamiento y la tienda de fotocopias...
A la compra de un nuevo piso hay que añadir que en el que aún vivimos, además de ser administradores, este año están reparando la fachada, y se piden subvenciones varias...
Imaginen, yo no sabía nada de cuentas de crédito, mucho menos de prestamos puente u hipotecarios, lo del euribor me sonaba a galileo, y las diferentes cláusulas de un Pre-contrato de compraventa eran para mí como el milagro de Fátima...
Sumemos a todo ello la búsqueda penitente de recibos de contribuciones, las copias del testamento de mi difunto aitá, que si la plusvalía del ayuntamiento, los certificados varios para las subvenciones, los impresos ¡ay! los impresos... rellenar impresos para el gobierno y sus subvenciones... paro, si... el resto es más rollo aún.
A diario con el arreglo de la fachada jardineras para adentro, jardineras para afuera, tengo media terraza dentro de casa, cuatro gatas y a mi madre dando por saco a ratos...
La lavadora, la pancha, hay que comer claro, por eso tengo a mi madre sometida a una dieta bocateril penitente, y encima la última semana nos levantábamos a las siete para ir a cuidar a mi sobrinita que igual que un bebé nenuco toma biberón, puré, hace caca y pipí, y hay que pasearla que ya se sabe si a los niños no les dá el aire... no crecen saludables.
De modo que entre la marabunta de documentos varios, esta mañana he dado carpetazo al tema de las subvenciones para el arreglo de fachada, que ya era hora oiga, ya solo queda ir mañana al banco y pasado a firmar...
Pero acostúmbrense a mi ausencia, la próxima semana me voy a trabajar, les mandaré cartas desde Italia, prometo al menos una semanal si mis pasajeros lo permiten y el caracandao de mi jefe me deja algo de tiempo para respirar, así les tendré informados de todo eso que no les cuenta la tele...
Besos a gato, Tautina, Javier, a mi monja, ogro y alucia.... y a ti nef
Agradezco de corazón ese interés que he encontrado en memos y mails... mi salud bien gracias, yo también os echo de menos
Trhyss
Las Peñas de San Pedro, sábado dos abril de 2005, 10:20 horas.
A Gato.
Imagina, corazón, que un buen día, en tu buzón, si, ese que tienes en el portal de tu casa, encuentras una carta. Por destinatario:Gatopardo. Por remitente: alguien, cualquiera.
Dentro, un folio en blanco. Pero fíjate bien, si, ya sé, pudiera ser la la vista cansada, el prejuicio rápido, el insulto fácil y el halago como moneda de pago, que para eso pudierasestar en la edad, es lo normal. Ea! Pero mira, mira bien: En la hoja, a la altura de como unas veinte líneas, a doble, y a unos 3 cms del margen derecho hay un punto, si, un punto.
Tienes un folio en blanco, y en el folio en blanco, un punto. Tú verás.
Alguien, cualquiera, Tautina, podría pensar que ese punto es la onomatopeya de alguien, cualquiera, que falto de palabras o tiempo o ...., vino y te miró, leyó o sólo paseó. Que desde lejos de ti, te recordó, y, un día más, un punto te dejó.
Alguien, cualquiera, Oz, podría pensar que ese punto es la mierda de una mosca y , en su ociosidad errante y provocadora, juntar unas cuantas letras en homenaje al pedo y cual carta de amor.
Alguien, cualquiera, podría pensar que ese punto es la intersección de infinitas rectas, que tú, si, tú, habrás de trazar.
Alguien, cualquiera, podría pensar que ese punto es la vista de la punta de un hilo, que, si, tú deberás desmadejar.
Alguien, cualquiera, podría pensar que ese punto es el final de una carta de despedida que un pretendiente, hastiado de tu maltrato, y en un acto de caridad y piedad, te dice adiós, si, con ese punto, ahorrándose las palabras.
Alguien, cualquiera, podría pensar que ese punto es el final de una palabras, que , si, tú habrás de escribir. Quedas invitada.
Alguien, cualquiera, podría pensar que ese punto, si, ese punto otra vez, situado sobre la hoja de las claves, es la guía que te conduce a la letra que te falta para completar ese crucigrama imposible que te traes entre manos y que es la ganzúa que te abre la puerta de la red Echelon.
Alguien,cualquiera,Gatopardo, podría pensar que ese punto, si, ese puto punto otra vez, es fruto deun pensamiento difuso, confuso y desestructurado, posible síntoma de algún problema neurológico grave
Alguien, cualquiera, yo, podría pensar que ese punto maravilloso es el lunar de Cindy Crawford..
Punto.
Mis razones, amor, son razones encubiertas.
Trabaja donde encuentres las señales más ciertas;
si mi razón entiendes y con tu seso aciertas
no diras mal de mí, ni entrarás en reyertas.
Cuando piensas que miento digo la gran verdad;
en las coplas que canto está la falsedad;
lo dicho, bueno o malo no es por vanidad:
los puntos de las coplas son la realidad.
De todos instrumentos yo, Punto, soy pariente;
bien o mal, cual punteares, tal diré ciertamente
según que lo desees haz el punto y detente,
que si bien me punteas yo te estaré presente.
De Javier
autor: ni flowers.
Donated by:Gatopardo.
No hace muchos días dejé a Linda un cuenco con un poco de comida sobrante, mientras yo limpiaba otro igual, cuando acabó, lo dejé un momento sobre la repisa de la cocina, salí, y al volver me di cuenta de que tenía que lavar los dos... porque no recordaba cuál había fregado yo, y cuál había lamido la chucha ¡ambos estaban idénticamente impolutos!
Desde este descubrimiento ahorramos mucho en agua y en detergente, Linda se encarga de fregar los cacharros después de comer.
Si te fijas, ahí abajo a la derecha tienes un enlace que dice Léeme, es el de nuestro nuevo blog. En ese blog se invita a leer un libro, simplemente, sin más. A veces quien te invita es un personaje del propio libro, que te lo cuenta por encima, a veces un colaborador. Tú mismo puedes decirnos el último libro que hayas leído y explicarnos brevemente de qué va y cómo está escrito. También puedes mandar algún párrafo de un libro que te haya gustado de una manera especial.
Léeme es un blog para que te piques con la lectura, para los que no sabemos estar sin un libro en la mesilla, y para los que buscamos qué leer. Ven, quizá encuentres algo que te interese, quizá tú puedas decirnos un libro interesante.